OLHA SÓ!

2010-02-20T13:01:00.001-03:00

SINCERAMENTE

eu queria que você vivesse mais. sinceramente. acho que a gente ainda poderia conversar mais, cantar mais outras boas novas canções que nos vem ao ouvido, talvez mais uns carinhos de olhos sem saudade. quanto tempo a gente não se via? sinceramente, me lembro mais dos primeiros dias que dos últimos tempos. talvez porque possam ter sido mais felizes ou porque minha memória já não seja mais a mesma. é sim, não é mais a mesma. nem a nossa beleza da adolescência, nem os sonhos da meia idade, nem mesmo a resignação da maturidade. talvez somente seja o mesmo algum sabor de um beijo. mas sinceramente, e sabendo que mesmo a pessoa mais sincera mente, eu só queria que você vivesse mais. em mim. mas a morte é uma flor. sempreviva. e o amor, o amor é esse designo de mariposa a se debater contra as vidraças, derreter as asas de ícaro nas chamas, fado que às vezes chamo de enfado. sinceramente, como sobrevivente, eu só queria que você vivesse mais um pouco. um tanto para beber mais umas cervejas, descobrir como é um tal pé de cerejas, suar, chorar, gargalhar, sem olhos de saudade, eu só queria que você não me tivesse feito surpresa.

marco/20.02.2010.

2010-01-13T22:17:00.004-03:00

CONDOMÍNIO

preciso aprender coisas simples:
mentir com humildade,
trepar sem amor,
dever para ter crédito.

porque com arrogância
a mentira não convence;
porque basta um pouco
de tesão
para preservar a espécie;
porque sem ter
o que me cobrar
você me esquece.

preciso treinar coisas óbvias:
dia e noite, nascer e morrer,
frio e calor, solidão e multidão,
achar, lembrar, perder e esquecer.

e no final da ata,
o que ocorrer.

marco/05.01.2010.

2010-01-07T20:50:00.001-03:00

AMAR É RAMA

Desde sempre coleciono versos, trechos, poemas, daqueles arrebatados de amor ou paixão, de sentimentos em combustão de si mesmos. Um amigo me disse que sou um irrecuperável romântico preso em um tango sem final, em um bolero desmedido demais para ser verdade. Mas é fato que desde sempre me remoo nas lembranças dessas orações, essas frases, essas palavras que me agradam e sensibilizam as retinas e os olhos, os poros e a pele, os ossos e suas articulações, os pavilhões e os ouvidos, as papilas, língua, garganta, traqueia e tudo mais que vem abaixo, ou ao lado ou à frente, nesse caminho entre os sete buracos da cabeça e outros mais recônditos porém não reticentes.
Desde sempre seleciono amores e paixões em escaninhos estanques da vida. Se alguns se parecem ou tem alguma sintonia entre eles e elas, outras e outros nem espelham que se referiam a mesma minha pessoa. Mas nada como o olor e o sabor de uma embriagadora ilusão para trazer luz, mesmo por instantes, àquele desgraçado coração. Nada como o nunca para suscitar promessas de alguma, naquele desgarrado coração.
Desde sempre tenho o olhar lince para olhos fulminantes, coxas grossas, sorrisos gratos, saias justas, mocotós graúdos. Qualquer lance às vezes torna-se o portal do paraíso, o rumo do descaminho, que se não der em beijo e carinho, em cama e suor, em nuvem e espinho, em hino em fá maior, pelo menos vai deixar um verso de bolero, uma rima de balada, um ritmo de samba no desengonçado coração.
Desde que o mundo é meu que intenciono ser o mais belo poeta do universo, já que não posso ser o poeta mais belo: perco de dez para castro alves e talvez empate com noel rosa. mas já me bastam deles as companhias nesse absurdo embate.
Desde sempre dedico versos a criaturas femininas, depois aprendi a respeitar os mais velhos e me curvei sobre os que me fizeram e construíram, além de oferecer a gratidão aos amigos que se postaram e chegaram a mim e eu a eles.
Desde sempre quis ter um bem para quem quer que fosse que me inspirasse afeição. Hoje, incrédulo, vejo que sigo assim, mesmo descrente de maravilhas, ainda um homem rente a absurdos e no entanto crente do seu vulgar mas sagrado moto perpétuo: amar. e se enredar, e me enramar.

marco/21.12.2009.

2010-01-03T20:22:00.005-03:00

TRÊS TRECHOS

FALTA MINHA
me faz falta um encosto de pele deslizando, um encontro, a boca muda mas sedenta, os olhos densos não de lágrima mas de luz. tento mas não acho mais, acho que não lembro da primeira nem muito menos da última vez em que me senti assim: intenso e perplexo, tenso na medida exata do reflexo, sendo senda e recebendo dádiva, entendendo o sentido do amor, sentindo o sentimento de estar no ar sem voar, em uma centelha de momento saber um universo de carinho.
me faz falta sonhar.

MEA MEIA CULPA (Romance Policial)
às vezes esqueço o nomes das pessoas. os rostos, de quando em vez. os corpos quase nunca. mas é difícil localizar um corpo sem rosto e sem nome. somente pela arcada dentária ou pelas impressões digitais, histórias policiais. se bem que as tais impressões corporais também são únicas, pessoais e intransferíveis. só que tem que: recorrer a seus atos para serem identificadas, ou seja, o suspeito tornando ao lugar do crime.
então tá: vou declarar que você deixou pistas, epitélios, pelos, dna. você deixou suor, lágrima, batom, música no ar, cheiro intenso.
já dei meu depoimento. aguardo você voltar e confessar. sei que é nossa a culpa. por isso não posso pagar a pena sozinho. vou requerer prisão conjunta.

QUAL METADE?
se fosse possível escolher, nem saberia a qual meu voto daria: querer a metade do sonho sonhado ou a outra parte, sem final certo, ao deus dará a dinastia de minhas ilusões e desvarios? assim como não como nada disso de parte da frente sem parte de trás, ou você é inteira ou vá virar moeda e jogar cara e coroa, procura outra alma crédula e dela faz sua fonte de prendas, sua fonte de renda, sua fronte em frente que acredite em suas lendas.
se fosse assim, e não nunca é passível julgar, nem poderia da ação para a palavra transliterar.
na verdade, só quero e gostaria de poder amar um amor simples e cheio do poder do alimento que nos traz o prazer, o tesão, a alegria, que se surpreende em um amor pleno de vida, querendo mais dias, e noites, e gentes e planos e cardápios e dentro desta mais outras vidas. porque somos sós mas somos múltiplos. se for algum dia possível, eu quero dividir uma nossa semente: suma seja nós; soma seja a gente. depois alguém escolhe, alguém colhe, o que prestou, o que deu sabor, a partir dessas almas perenes.
(quando te escolhi esqueci de anotar que só queria você só e somente você, simplesmente.)

marco/03.01.2010.

2010-01-03T20:01:00.001-03:00

POEMA DO ANO DEZ

que o novo ano
seja um ovo
chocante.
verde, azul ou rosa,
como aqueles dos bares
das rodoviárias.
mas que seja também
um torso
constante
verde e rosa ou azul
e que ele te leve
longe das barbáries,
das intempéries e
das políticas que não tem
amor como raiz.

que o novo calendário
seja um ideário
que possa se realizar;
que o seu amor
seja possível de amar;
que esses mais outros dias
sejam de se rever
aquilo que se recusou
a reconstruir.

que a gente possa ter
um estojo
onde guarde grafite, tinta e borracha
e saiba gravar o que é sempre,
o que é provisório,
o que é definitivamente
agradável ou nojo,
imprescindível ou descarte.

que a gente,
toda gente,
possa ver a luz do próximo dia
sem maldizer
mais um dia que nasceu.

que a gente
quando for fazer mais gente
que saiba que isso
inclui: amor, paz, carinho, zelo e
sustentabilidade.

quero dizer: não adianta
eu morrer por você,
eu parir alguém,
sem necessidade.

quero dizer:
que o novo ano
seja um ano novo,
um ovo
de colombo.

marco.2009/2010.

2009-12-31T15:26:00.000-03:00

PRÓ

acho fulgurante ter te encontrado, me miscigenado contigo, sem nem talvez você saber que isso acontecia por dentro de mim, ou até eu mesmo não me dar noção do quanto no quando poderia ser conquistado. esses movimentos, em mais de um momento, são fachos de luz que não queimam os olhos, muito mais me revestem de unguentos que, por sua vez, não neblinam a visão mas mais a determinam a te ver: e quanto mais de perto melhor, e quando mais certo o enredo, melhor pro ator e tão mais pro autor. acho e perco essa chave de ter te encontrado e ver portas se abrirem para sem erro te sorrir, depois eu me revisitar em todos os atropelos, zelos, em cada fio de pelo e me redescobrir assim um ser: capaz de ainda amar, voraz de emoções e carinhos, feições delineadas em especiais silhuetas que eu quero e careço. por isso este texto não era pro público, estas palavras iriam ficar em nossos centímetros cúbicos. mas queria mais dizer que o amor ainda existe e por isso vale às penas estar vivo, ter te escrito, mesmo que sejam instantes súbitos. e nada mais. mas múltiplos!
marco/29.12.2009.

2009-12-20T19:01:00.005-03:00

SER AMÁVEL

muita vez a gente acha que basta amar para receber amor em troca. nada disso, não é bem assim. além de amar é preciso ser amável.

e assim, se o seu, não é ou foi um amor de primeiríssima vista, com certeza você já exigiu do amor, do qual cobra troco, algumas ou muitas prerrogativas ou premissas ou pré-requisitos, dos mais vulgares aos mais esquisitos. dos mais dramáticos aos mais hilários. por isso, mais que haver amor, que mostrar amor, que exalar amor, que falar de amor, que fazer amor, muito mais é necessário ser amável.
tanto ao homem como à mulher este indício é imprescindível: ser amável.
ser amado ou amada já é outra história, outra questão, é outro caso. mas para receber a graça do amor devemos ser amáveis. e não pense em aparência ou condição, não só nisso. lembre de todos os seus maus pensamentos e acrescente algumas potências e tente avaliar o que do outro lado te espera. do outro lado do seu amor há um outro amor que sempre irá te surpreender. que te pede um compromisso mas logo após quer sumir de você. por isso é urgente ser amável.
e ser amável, criatura, é um exercício de adivinhação. e não adianta ir aos búzios, aos tarôs, às bolas de cristal, às loterias da caixa econômica federal. quem tem que intuir, pressentir, predestinar, saber como: é você. quem tem que assumir o oráculo do provável é você mesmo e não tem escapatório. e não tem escapulário que te benza de antemão.
e, sabendo, para cada pessoa um você amável. e em cada pessoa, a cada tempo, um amável você, a cada minuto, segundo, átimo.
mas não é isso que a gente quer? alguéns que gostem de nós de forma indubitável, cega e surdamente amorosos e compreensivos e que nos tragam alívios e não pesares, queremos voar nos sonhos e não nos arrasar na realidade, pois não?
então, com quem por certeza ou acaso cruzar meus caminhos, faço um trato: seja amável comigo e eu tentarei ser pra você um ser amável.

marco/20.12.2009.

2009-12-07T23:01:00.001-03:00

FARISEUS

sabe quanto é precioso e às vezes pernicioso dizer eu te amo?
por isso eu não disse e acho mesmo que nunca direi pois você não veio à vez, você é uma pedra preciosa para outro anel; ao mesmo tempo que sei que você é fruta de vez, e tem que ser colhida, assim como sei tirar do pássaro e do peixe, onde exista, o fel.
sabe o quanto é preciso de asas e rezas para chegar aos céus?
nem eu nem deus nem todos os diabos sabem o quanto de estima se tem que se ter para conquistar um estar no seu eu.
quero é continuar a caminhar pequenino em meu caminho, e se importante for, se for imprescindível, dar um jeitinho para seu sorriso se encontrar com o meu.
sabe como é um passarinho, livre, aceitar uma armadilha só por querer ser seu?
sabe o que é uma maravilha?
nossos dois caminhos múltiplos e sem véus. e a gente tentar acreditar que vai sair dessa incólumes, ateus.

marco/07.12.2009.

2009-12-07T22:12:00.002-03:00

NORMAL

Gostaria muito, se a vida me fizesse um obséquio, de me apaixonar de novo. Mas não como um tolo embasbacado e equivocado com os encantos de uma nova possível parceira, enredado em uma oportunidade como se fosse a última e não a terceira, quarta ou milésima quinta. E olha que tentei, mas não deu certo. Nem deu errado. É que somente andar de lado a lado, de bar em bar, de clima em clima, de projeto em projeto, não me dá mais sebo nas canelas, não me faz ir além, não refaz em mim o grande sentimento que já tive algumas vezes, algumas poucas vezes, não me traz a grandeza plena e extrema que já desfrutei quando amei uma, duas ou três mulheres únicas.

Gastaria o resto de minha vida a me dedicar a um amor. Mesmo que fugidio mas fecundo e úmido, mesmo que incompreensível mas sensível e múltiplo, até um absurdo surto que nos ilude, estranho mas entranhado, percurso em minhas veias, concurso em nossas belas ou feias atitudes. Mas sobretudo um amor que nasça do saber, que viva do prazer e se despeça da vida como sempre foi: um ato claro e certo de quens sabem que amam porque querem e nada nos obriga e nada nos oprime e nada nos retém, nem mesmo em nós, o nada é o nosso tudo, é o nosso caos, é o nosso rumo de amar sabendo que este sentimento é uma arma fatal.
Gostaria de te amar até a derradeira fogueira ou até a última pedra e o cal.
Não posso, mas gostaria de te amar normal.

marco/07.12.2009.

2009-12-07T18:37:00.003-03:00

A HARD DAY’S NIGHT

um dia difícil porque meus olhos não veem bem, ou melhor, vem cinza no que é grisalho, ou pior, veem chumbo o que é azul cobalto. um dia difícil porque tenho algumas pequenas decisões a tomar e não tenho certeza do que quero para nenhuma delas. porque hoje eu não quero a rosa mais linda que houver nem a primeira estrela que vier para enfeitar a noite do meu bem. nem do meu mal. nem do trapézio a três nem do diabo a quatro. nem mesmo um chá das cinco ou a ridícula reta dos ponteiros quando dá seis horas, momento dos anjos e enlevos, dos reconhecidos, dos decaídos, dos delicados sons e das mastigações de pães por aqueles indivíduos arrebatados pela fome, pela gana imensa que é reter um naco para sobreviver.
um dia difícil quando se pensa nessas coisas e não em borboletas. um dia difícil como um caminho onde se pega uma ponte e que essa não atravessa, não vai dar em que lugar que fosse. um dia endiabrado como uma cega foice: feito para não desunir mas para magoar, feita para bater e não para podar. uns dias como esse existem, às vezes, mas são tão identificáveis como um demônio na encruzilhada ou um fogo fátuo entre os travesseiros com fronhas de seda ou linho. um dia difícil, muita vez, é como um arminho morto no pescoço da bela modelo ou como um verso curto que te lembre que a felicidade é sempre uma arma quente.
e após um difícil dia, só mesmo uma noite fumegando de dúvidas atrozes, de súplicas atrizes, de dores de artroses.

marco/07.12.2009.

2009-12-02T15:36:00.001-03:00

ENFIM

o amor quer ter fim
e não há nada
que o faça resistir.

nem teu beijo mais amoroso
nem teu silêncio absoluto
nem teu gozo, teu soluço
nem teu recanto mais íntimo
nem teu muco, teu esforço
teu cabelo em desalinho
nem teu ato resoluto
nem teu dengo mais gostoso
nem teu olho, nem teu dente
nem teu mais caro presente
nem teu mais claro futuro
teu passado tão sozinho.

o amor quer partir
e nada há
que o faça reunir.

marco/01.12.2009.

2009-11-30T00:25:00.002-03:00

QUERO ALGUÉM

quero alguém com quem repartir minhas riquezas: música, poesia, sensibilidade à flor dos poros, corpo gasto mas sábio, alma farta mas cabível de novos astrolábios, palavras para repetir e reinventar, carinhos máximos como aqueles com que sonham os prisioneiros e os outros que ainda não os adivinharam, embora sejam os mais livres dos hereges e cristãos. quero alguém com quem dividir minhas despesas: a dor que advém da crença em falsas lendas; a responsabilidade de não iludir ninguém; o peso da carga inúmera que se esquarteja em mil sílabas, a cada palavra dada, a toda sentença recebida; e outras inumeráveis minúcias do ser e do estar, pedras ou espinhos na estrada, serras ou desertos no caminho. quero alguém sincero no riso ou no choro, de quem possa me despedir ou dar bom dia sem um versículo de dúvida que nós somos os mesmos, na ida e na volta, no grito ou na canção, na dor ou na luxúria, no rente do normal ou na mais temente coisa espúria. quero alguém que me valha, que me saiba, que risque o fogo em minha palha e depois me arremesse águas, que me arregace a alma, me cure e desespere, me desfrute e que prospere junto a mim. como musgo em nossas pedras fundamentais, lodo em nosso solo de humanidade, bolor que traz para a vida a penicilina e não a escatológica virose fatal. porque estamos vivos e neste ato quero um alguém soberano sem ser ditador, rainha sem se fazer de déspota, quero uma mulher linda porque saberá ter beleza de ser e de estar com aquele outro ser que lhe gosta, porque saberá lindamente amadurecer diante de quem saberá usufruir do seu sabor porque te ama e exclama.

marco/29.11.2009.

2009-11-29T16:45:00.001-03:00

MINHA ALMA CANTA

minha palavra cata uma ínfima notícia em uma partícula de suor dentro de um teu poro, suspira essa umidade e sublima o que seria a emoção. minha palavra se escalavra querendo ser íntima daquele teu mais secreto acontecimento, aquele que você sentiu mas somente deixou uma pista e não um poema concreto, nada de manchete no jornal. minha palavra vibra ter uma unidade com você: sabendo da insuportável insegurança da separação e do inevitável alívio de estar só. minha palavra cunha a unha e dente justiças, vinganças, bonanças, e mil outras coisas castiças ou malgradas, salga os chãos, nubla os éteres, depois almalgama todas as sílabas nascidas do destemperamento e cria enfim uma nova expressão de cores, luzes, sabores, cheiros, toques, paladares: minha palavra irá te encontrar sempre e sempre, não importa em que fresta minúscula, em que caverna oculta abaixo do nível do mar, não se esgota a sanha e a façanha de rever e recriar e refazer e reir e revoltar. minha palavra é meu sétimo selo. quando te penso sei o todo, o princípio e o fim do novelo. minha palavra é alma quando te toma para mim, quando a vida é um extremoso sim.
marco/29.11.2009.

2009-11-29T15:54:00.002-03:00

ATRAVESSO

mas qual é a diferença entre a mágica e a feitiçaria, a mesma entre a prática e a teoria? a cesta básica do amor é mais drástica ou dramática do que o fim de feira da periferia? por que me envenena os sentidos esse brilho de olhos que olham e não me adivinham? será destino ou magia o que mora em minha vida e não vive em seu dia a dia, será desvio ou rotina a próxima emergência, irá como mera ardência e voltará como extrema alergia?
qual será a semelhança entre a feiticeira e a maga, o que as une ou afasta, o que as diferencia? e o que delas cia em mim animalescamente? as fórmulas, as rezas, as pragas ou serão as profecias? e o que delas em mim gane assim tão dilacerada voz ou uivo? cheio de interrogações e dúvidas, preso a tantas perguntas, hoje e agora me despeço, nem primeiro e nem penúltimo, nem respondo nem promesso, faço suas as minhas súplicas. meu amor é meu avesso.

marco/29.11.2009

2009-11-27T19:45:00.003-03:00

MEUS EUS

quero todas as memórias, se possível em cataratas, para chorar de vez o que se foi e, depois, revoltar os instintos – aqueles dos mais ariscos bichos – despertar os indícios do que poderá, de futuro, me advir.
quero todas as histórias, as misérias, os lábaros, os mistérios, os mapas, os minérios, as previsões do tempo, as profecias desacontecidas, os méritos sem glória, quero todos os poemas escritos em úmidos guardanapos, quero todas a as idades, anuidades, de todos os clubes, de cada gueto, do mesmo cartão, de cada ano vivido à esmo. quero todas as cidades, inclusive e peremptoriamente as que não conheço.
quero um amor louco de pedra, feição de fedra em leito de apolo. quero amar feito uma lesma sua sua desconcertante linha, às vezes parecendo indecisa, outras retilínea como a vespa, mas que sabe aonde vai e sempre chega, aonde quer que venha a chegar, porque é da vida sermos curvas e arestas. por que por maior que seja a mentira, quando alguém se fia, torna-se ela verdadeira.
e o verdadeiro amor não é o que cabe em si mas o que mais navega. e o mais sincero bem é aquele que te dá um braço pra não perder a perna. pois que poderá caminhar e te encontrar e ainda te abraçar e com cinco dedos te indicar o próximo caminho para uma outra promessa.
quero todo o infinito para fazer um currículo do universo. mentira: queria mesmo é ter os seus olhos nos meus, reter seus carinhos, sentir que o astrolábio indica o que é nosso e não o que sempre se perde nos horizontes entre luzes de vitórias e os caos dos apogeus.

marco/26.11.2009.

2009-11-24T12:33:00.002-03:00

TE QUERO

Queria te falar uma coisa da forma mais singela, ferrenha e amorosamente sincera. Gosto de pessoas sensíveis, de gentes sonhadoras, de criaturas vividas e vívidas, de mulheres bonitas, de esmalte vermelho, de quem sabe o que é e tem lugar para tudo em seu dia a dia: sua possível tristeza, sua benevolência ou rudeza, seu flagrante ou discreto charme. Gosto de quem me olha com bons olhos, generosos olhos de quem me lança ao além, de quem não me abate.

Queria te falar umas palavras sem rima, coisa de poeta sem oficina, troço de homem que já passou sua dose de carnificina na vida. E não quer mais se arriscar, não pode se deixar levar, não cede nem mais um centímetro além daquele que separa meu desejo do seu penhoar. Queria te falar que eu te gosto muito e por isso mesmo meu querer é justo. Por não querer ser além do que ele é, por ter a liberdade de existir sem ter que te possuir, pela beleza de saber que melhor é uma amiga nas mãos do que dois amores voando.

Queria te falar aquilo que nós todos somos, pelo menos uma vez, às vezes dezenas, centenas ou milhares de vezes: andorinhas sós que fazem seus invernos ou verões solitários ou cheios de voos conformados. Queria te falar que é muito bom te olhar e te ver sorrindo, que é lindo poder te encontrar e poder estar, mesmo à margem, nos caminhos por onde você vai indo.

Queria te falar, sinceramente, que você é um sol e que eu gosto de quentura, de grandes luzes, de boas sombras. E que, aqui ou alhures, conto com sua luz, canto em seus versos, quero sempre estar perto de qualquer coisa que me conduz à liberdade, seja um crente sinal da cruz ou um barco singrando em mar aberto. Queria te falar que te quero.

marco/24.11.2009.

2009-11-18T22:24:00.001-03:00

IDADE MADURA

não se afeiçõe de mim
eu não sou flor
que se plante
não me queira em seu jardim

mas se veio a afinidade
tente driblar os meus passos
tente não ser do meu jeito
embora esteja ao meu lado

tente não ver meus defeitos
pense em outros abraços
só permaneça comigo
se for mesmo inevitável

não se acostume comigo
do meu amor
não se encante
nem me queira seu amigo

mas se for necessidade
tente afinar meus compassos
quente não ser complacente
mesmo ficando ao meu lado

tente não crer nos meus erros
pense em pôncio pilatos
só envelheça comigo
se for mesmo necessário.

marco valença/30.10.2009.

2009-11-18T21:15:00.003-03:00

Bilhete arrancado de uma agenda do ano 2000

Após uma linda noite de show de música e autógrafos de novos livros, encontro o velho amigo, protagonista, num canto recolhido do camarim: O que foi, não foi bom, o que é que houve ou deixou de haver? E ele me diz: Tudo perfeito, tudo ótimo, até demais, só estou aqui choramingando porque, nessa altura do campeonato da vida é imensamente gratificante mais uma vitória mas é definitivamente cruel não ter com quem a dividir.

Pois é, amigo velho, me sinto hoje assim. Qualquer coisa boa, qualquer lembrança, história, ilusão à tõa, pressentimentos, não tenho ninguém com quem partilhar. Nem o mais novo poema ou letra de música ou o último broto daquela samambaia mais antiga. Não pelos amigos, que ora são muitos, outras horas raros; não pelos familiares que no meu caso são dois; não pelo público que varia, você sabe, de belas borboletas a moscas varejeiras.

Não, o que é realmente difícil é não ter com quem fazer guerra ou chorar no mesmo travesseiro.

marco/18.11.2009.

2009-11-16T21:17:00.003-03:00

UM SOL

Tenho em mim um sol com seu absurdamente grande e óbvio calor e de resplandecência extremamente bela. Tenho em mim a luz que faz a vida prosperar, o que faz haver vida, que faz a vida ser sentida e ter sentido.
Esse meu sol é o mesmo que habita em todos os seres vivos mas este, aqui na minha mão, aqui na minha pele, aqui na minha alma: é o meu sol íntimo.
É de todos os que ele ilumina mas é só meu, este sol que me renasce a todo dia.
Essa luz que se parece com esperança, que se estremece como criança parida, essa força que dá força à terra e dos brotos se revela em clorofila. Essa coisa que faz levantar os potros, os bezerros e as novilhas, esse maremoto de energia que me faz amar e fazer do amor minha sentença e alma e carapuça e armadilha.
Tenho em mim um sol que não tem domicílio somente em meu coração de leão como também na ponta dos meus cílios: cada vez que vejo, cada vez que pisco, cada vez que choro é no meu sol que brilha a minha lágrima, nele se espraia meu abalo sísmico, é nesse sol que espelho o meu ser amante, prazeroso e difícil.
Meu sol é a minha maior realidade e o meu mais real artifício.
Tenho em mim uma luz de sol que quer resplandecer para além dos problemas, emblemas, doenças e sacrifícios.
Quero um verão pleno de pomares repletos de mangas e umbús e laranjas e a abóboras e chuchús e goiabas e tamarindos. Quero a luz do sol em todos os idosos, em todos os medrosos, em todos os corajosos, em todos os anciãos e em todos os meninos.
Tenho um desejo de sol que ultrapassa as noções de dia e noite, que envolve as porções de noite e dia, que dissolve os teoremas e resolve com luz e felicidade um novo bom dia.
Tenho em mim um sol que te ama, que me ama, que quer fazer da gente uma eterna poesia.

marco/16.11.2009.

2009-11-11T19:10:00.002-03:00

SEM SACAROSE

Gosto de beijos e palavras.
Às vezes secas, outras molhadas, às vezes ternos, outras apaixonados.

O meu texto preferido é aquele agressivo sem deixar de ser simpático, irônico sem chegar a ser cínico.
O meu beijo predileto é o justo, encaixe sem sobras embora use, abuse e lambuze nossas bocas.
Gosto de novas e velhas bossas, boleros derramados, assuntos místicos, ângulos obtusos, quadrados, círculos e quadriláteros.
Aprecio palavras e expressões de duplo sentido como : "rio" e o "pau vai comer". Beijos, tenho gosto por uns que parecem águas transbordando, mas também os cálidos e silenciosos também me agradam, além dos famintos.
As palavras que tem fome me fascinam de forma ímpar: "devorar", "deglutir". Se são verbos ainda melhor pois há possibilidades muitas onde me devorarás ou eu te deglutiria.
Adoro palavras e beijos: as palavras pelas sílabas e expressões idiomáticas; os beijos pelos lábios e línguas.
A primeira vez que tentei falar francês, me estrepei. A primeira vez que tentei beijar francesa eu trepei.
A linguagem é a melhor forma de beijo e o beijo é a melhor tradução de qualquer linguagem.
Sem sacanagem:
Gosto de beijos e palavras.
De beijos sinceros e de palavras exatas.

marco/11.11.2009.

2009-11-08T19:52:00.000-03:00

VÍRGULAS E RETICÊNCIAS

o melhor de amar e escrever,

é poder ser grave e solene,

mentir ou iludir conforme a fase,

conforme a frase,

déspota ou indigente,

ter o poder de poder,

disfarçar as rugas nos olhos,

ocultar os sentimentos,

por vírgulas em todos os versos,

que não necessitam deles,

o mesmo melhor de amar e ser poeta,

é saber brincar com destinos,

voltar a ser menino,

sofrer de dor de cotovelo,

se embolar nesse novelo,

sem ser gato ou fuso,

é querer um horizonte,

mesmo que seja a parede,

ou a porta em frente,

e não escalar os montes,

morros, montanhas,

não descansar nos lagos,

e se esforçar nos mares, nas marés,

piscinas olímpicas e outras atividades,

menos físicas e mais mediúnicas,

mais para tísicas do que para saúdes,

o bom de poder tocar esse instrumento,

que é tocar as palavras como um bando,

de cordeiros ou ovelhas,

uma vara de porcos, uma colméia de abelhas,

dizendo o óbvio e ditando,

o próximo evangelho,

com base naquele mesmo velho ditame,

que diz que é vinho o que é sangue,

que será sangue o que hoje é vinho,

que cada instante é,

íntimo e preciso,

especial e definido,

que cada palavra poderá,

a cada segundo,

ser um silêncio definitivo...

marco/8.11.2009.

2009-11-08T19:42:00.001-03:00

ESQUETE

meu coração hoje em dia é deserto insalubre, deserto gelado e não de febre, deserto sem horizontes, sem limites, sem oásis, sem fogueiras ou fontes, certo de que o fim há de vir, qualquer dia desses, e espera que esse dia seja o mais próximo possível da minha última palavra sim.meu coração ontem em dia cada vez mais era um músculo do que um nervo sensível. estou ficando duro, obtuso, mudo diante da realidade. hoje sou um homem maduro em que os pelos escuros, de um dia para o outro, se revelam brancos. e estou falando não só da cabeça mas também das mãos, braços, barba, peito, narinas, pentelhos e cuelhos.

meu coração envelheceu sem pontes. por isso, talvez, hoje ele não se leva a nada. meu coração ateu não tem força nem propriedade para acreditar em mais nada. nem acreditar em mais tudo. muito menos creditar à alguma coisa a se chamar destino a sua pobre e pequena desgraça.

hoje meu coração é sem graça. não te pega na mão, não te diz um gracejo, não te leva para o sofá, muito menos para a cama no quarto dos fundos aonde essa hora ninguém vai lá mesmo. hoje meu coração despreza furacões, desdenha de paixões, se ri de tusinames, repele amor de pele, afronta legiões para se manter incólume e solitário e desgraçado e desassombrado de sua mesma espécie.

meu coração hoje é um troço escroto, um rei morto sobre os braços de sua plebe.

marco/7.11.2009.

2009-11-06T00:41:00.001-03:00

HOMICÍDIO CULPOSO

não, eu não vou te matar com um tiro na nuca (não vou chegar tão perto), não vou jurar que você era a única (mas sem ser indiscreto), que me traía (e que eu sabia), não vou dizer que mais nunca irei amar alguém (sou infeliz mas não sou louco ao ponto de ficar maluco).
não, eu não sou de matar assim, nem me vingo do amor mal amado com ciscos de lâminas ou chumbo grosso. sou daqueles que se acalmam mas nunca se esquecem. sou um cara que deixa sua marra pra depois, quando você menos esperar: surpresa má.
sou uma criatura sem mágoas mas com um senso de justiça pouco peculiar, principalmente ao poder público judiciário, notóriamente injusto e ineficiente. sou uma pessoa que te quer dente por olho, fio por pavio, rente por pentes de metralhadoras no teu coração, teu coração sempre ardente.
não, eu não escrevo só pra te matar. quero te assassinar de outro jeito, acho que você merece maiores requintes de torturas e sacrifícios, para ver esse amor morrer. para ver nesse amor quem mente, quem é cleópatra e quem é serpente. a mim me apetece um homicídio cheio de resquícios, indícios palpáveis e psicológicos, parapsicológicos, prenúncios cólicos não lógicos, enxurradas de pistas encriminatórias que tem o amor como vítima.
não, eu não te enterro assim, simplesmente, apedrejada e basta? não, quero mais ferros em brasas e tridentes, preparo a cova rasa e as iscas para os roedores e as moscas, não há de restar nem casca das suas sementes. sou do clã dos ingênuos homicidas, dos homens bombas feéricos, dos camicases coléricos, dos suicidas macambúzios que só se finitam após liquidarem muitos.
é um custo te esperar morrer. em mim. é como se nunca tivesse fim a hora agônica entre a tarde e a noite, é como se fosse um eterno e brusco lusco-fusco.
eu nem te queria dizer que dói, nem queria te lembrar que tudo isso se passa a sós.
eu nem te queria mais viver ou matar ou morrer ou renascer. Mas olha o que fiz!: ignóbia tentativa de transformar giz em sangue, otária ardileza que pretende comungar hóstia e mangue, obtusa violência que só fere a quem mais se quer ver incólume.
nem te queria mais, no entanto ainda te carrego em minha alma pobre.
você me sobra e por isso eu sossobro.
e não quero saber de dicionários, as línguas que me lambem me aportuguesam e abrasileram todos os mais íntimos sentidos.
só não vou te matar agora porque você, na hora aghá, me dobra.
até amanhã!

marco/06.11.2009.

2009-11-05T20:58:00.001-03:00

CUPINS, BROCAS E TRAÇAS

Trapaças (Chico Buarque de Holanda): Contigo aprendi a perder/e achar graça/pagar e não dar importância/contigo a trapaça/por trás da trapaça/é pura elegância//se deres por falta/do teu riso esperto/dos teus sortilégios/entende e perdoa:/eu ando nas ruas com o sol/descolado da tua pessoa.

só tinha de ser com você, só você havia de me fazer passar tão bem com você, tão mal sem você. reaprender o que é amor e ao mesmo tempo reconhecer todo o seu lado pestilento, amargoso, como se fosse uma picada do inseto ou aracnídeo mais letal e doloroso; como se fosse uma espinha na garganta e no entanto a dor menor do que o sufoco.
havia de ser com você para eu valorar a desilusão. quando não é uma paixão de estação, não uma fascinação de hora, uma polaróide instantânea – quando é um grande amor que se fina, então a história e a estória se completa e se declina diferente: cada um no seu canto conta o que quiser, cada um no seu canto desafina o quanto puder.
tinha de ser com você, havia de ser pra você, este novo senão que é mais uma dor. e dói mesmo, dói feio, dói para caramba! quero dançar um tango, quero entoar um bolero, quero fazer um samba; quero chorar com Jacob no bandolim, quero estertar com a flauta de Pixinguinha, quero Hermínio, Paulo Pinheiro e Vinícius a me orarem poemas de amores perdidos e encontrados, falidos e ressuscitados, desvalidos e findos.
é, só tinha de ser assim mesmo, com você que é bonita demais, que é feita de azul.
é, só tinha de ser assim, medíocre e banal, meu princípio de final, meu início do fim.
benditos aqueles que amam pois deles será a esperança e a tragédia, a trapaça e a elegância, os andrajos de um amor morto, as franjas alvas de cada novo e insuportável dia.

marco/05.11.2009.

2009-11-03T14:35:00.004-03:00

NOVO VERÃO

sem consultar a mim
ou a você
haverá outro verão.
um novo show de cores,
cios, suores e brilhos,
amores de ocasião.

sem perguntar a mim
ou a ninguém
revirá mais um verão
iluminar com sol a pino
as nossas solidões.

marco/14.10.2009.

2009-11-02T22:37:00.002-03:00

NÃO É NÃO, NÃO É SIM.

não é que eu não queira, nunca mais, falar contigo de amor. não é que eu não te ame mais, sempre mais, nem que esta maldita palavra [amor] eu ponha num quadro e desenhe em negrito e sublinhe: proscrita!não é nada assim de sentimento, do teu sabor, odor, ou algo que você disse algum dia e que causou tormento, não é nada da lembrança e nem para o esquecimento. não que eu me ponha acima ou abaixo assinado em qualquer documento que seja a seu respeito, muito pelo contrário: respeito é bom e eu gosto: gostosa é a comadre dos outros, a minha é doce donzela.
não é nada demais nem de menos: só não te quero mais, já não agüento mais, eu não suporto mais você. por dentro de meus pensamentos. não é nada, não é nada... já joguei cal, pedra de brita e cascalho, duas massas de cimento; baralho virgem na encruza, dados, palitos e tabuleiros; arruda eu pus de galho, açúcar, sal , salsa e coentro; ambrosia e bom bocado, cocada preta e da branca, pó de anil e de fermento. mas você não deixou em paz a mim nem o meu dia a dia, não me deixou ficar só e nem em alguma companhia.
não é nada assim demais, não é que eu não queira mais ver em você a poesia.
é só que não sou mais capaz de acreditar na nossa imensa hipocrisia.

m/28.10.2009.

2009-11-02T22:31:00.000-03:00

MANDALA

Levo aonde quer que for minha mandala sagrada e que por mais que exposta será sempre secreta. Nela dormem, germinam e se renovam os mais finos e densos pólens, os mais íntimos e vulgares movimentos cíclicos dos meus avatares. Em minha mandala o meu tântrico e a minha cabala, os pensamentos cínicos e os anseios singulares, o movimento sísmico e um nunca acabar de espreguiçares. Vivo, sou o mais o mais rétil e o mais langüezo, o mais réptil e o mais inseto, o mais estranho e o mais teu conhecido, teu vizinho quase amigo, teu amante quase amor, teu prestidigitador. Quando morto sou zil zeros além da vírgula e sempre, até para mim, será difícil alcançar este meu menos infinito. Às vezes, a morte me cala. É que às vezes eu morro sim, assim como quem não quer nada, me deixo levar na enxurrada, vazo pelas bocas de lobos, pelos ralos, pelas valas, pelos vãos no covil do vil poderoso, pelas vinhas nas campanhas dos mais sábios larápios. Deito e rolo sem eira nem teia nem veia, sem telha, aranha ou segunda-feira para começar a semana. Quando eu morro sou de uma timidez tamanha que nem te visito: sei onde estás, sei tua sombra, sei o caminho. Mas me apego só ao que tu me deste, não ao que posso querer escondido. E o que era vidro e se quebrou me corta os olhos imediatamente, quando acordo de minhas mortes não há sinal dos infernos em minhas vestes. Volto a ser aquele ser soberano que diz que te ama, prova que é verdade, roga teu carinho. No entanto em minha mandala guardo a febre e a dor de todas as pestes, trago os climas das monções, o terror das pragas e a poesia mais amarga que é essa, a do meu amor agreste. Quando morto tenho a vida que me desmente, quando morto nada tenho e não sou quem sente. Quando vivo quero o infinito a dente e olho, quando morto tenho o consolo de não precisar mais ser prudente. Minha mandala é o centro do alvo de quem sou e sempre serei. Minha mandala é o centro da alma de quem quer que eu venha a ser além.

marco/02.11.2009.

2009-10-30T16:43:00.008-03:00

UM BEIJO

quero um beijo molhado.
como se fosse terça-feira do próximo carnaval,
cheio de saliva, cerveja, suor.
e salgado do mar diante e em nós.
e doce como o sonho bom que teima em voltar,
assim como os pesadelos.
ruim como a viagem má, bom como um lance legal.
quero um beijo abstrato e bem carnal:
estrelas no céu da boca e células se contorcendo,
linguagens de todos os países
e ritmos e cores e doses,
e vidas e, ainda mais pensar se
se consegue a compreensão do infinito.
quero um beijo mítico. um gesto místico, idílico.
quero um beijo inédito, cálido ou fervente,
mágico ou concreto, dramático e sem lástima
como devem ser os mais deliciosos e curtidos beijos.
elástico e com estática como servem a nós
os mais preciosos e elétricos e relaxantes beijos.
quero um beijo; um só talvez – talvez – um só baste.
se for haste para tanta bandeira
que ainda há que se altear,
para cantos e prantos e mistérios e quebrantos;
para quantos espantos me leva
a fascinidade de um beijo?
quero um beijo; talvez muitos mais,
sem ser talvez demais,
sem se chegar ao cúmulo.
mas se for um movimento puro
de nervos e músculos,
porque não um beijo maiúsculo?
quero um beijo feminino, um beijo másculo,
um beijo que uma o que eu penso e o que eu acho,
o que eu creio e o que eu devaneio,
o lazer e o trágico, o humor e o dramático,
o real e o mágico, o prazer e o que lastimo,
eu que sou um náufrago mas nado
e não me dissemino.
quero um beijo, feito primeiro e único,
em meus lábios grossos
os teus lábios lindos.

marco/30.10.2009.

2009-10-26T22:59:00.002-03:00

TE DIRIA

quando fico sem texto eu arrumo um pretexto para uma pobre rima rica, para um beijo em sua testa ou seu queixo, já que sua boca está além do que pode o meu desejo, além do que possuo de malícia lógica ou estratégia mística.
mas é que olhos de água são poucos para minha sede, são poucos os que me detém, e muito menos aqueles que me podem fazer bem. quando cismo comigo mesmo eu nem caço e nem pesco, nem laço nem nó, nem me arrebato mas também não me impeço. mas seus olhos são, silenciosamente, mil molhos de chaves a me chamar a atenção. mais que olhos são silvos, de repente, você simplesmente me move sem me dizer a direção.
boa sensação para quem, que nem eu, já sabe de cor as palavras que ainda nem percebeu que seriam aquelas próprias para esse momento. boa emoção para quem, e nem sei quem, já sabe no couro as palavras que ainda não aconteceram na boca, na língua, expostas como saliva vazando dos lábios mas que soam perfeitas.
no ar. quando fico sem versos eu fico no ar. nada melhor para um perdido do que uma rima em ar. são tantos os verbos e as verborragias. mas não esqueço do seu olho, me tolho de esperar ver de novo, nesse espelho, novas crases em minha futura alegria.
quando fico sem texto não aprumo sentidos e deixo ao relento os versos que te diria.

marco/26.10.2009.

2009-10-26T22:03:00.004-03:00

PRAZERES

quero te dizer milhões de vezes: não faça cerimônia, lamba os beiços ou dê de ombros, faça as unhas em minha sala: tenho também éter e amônia, além da usual acetona, tenho divãs e soumiers, sofás, namoradeiras e banquinhos de pau. venha sempre, a pausa pode ser breve ou o vôo longo, a gente pode usar o tapete ou um ultraleve, para flainar pelo espaço que a todos pertence. mas também não há nada que impeça de treparmos no muro, no claro ou no escuro, a cor melhor será aquela que nos apetece.
quero te dizer que sempre te desejo: bons votos, boas vindas e retornos, novas sílabas e frases feitas para cada oportunidade: mãe de cada porto. te desejo sempre e muito: boas falas e destinos, fadas árabes, gnomos palestinos, ou tudo ao contrário se contudo não nos desfizermos de nossos instintos. tudo ao mesmo tempo se nós não demolirmos nossos nobres recintos, aonde recebemos um ao outro com tatos e toques recíprocos. um desejo é sempre um beijo em um rastro de uma estrela cadente. mas eu te desejo: vinhos finos e água ardente, o meu uivo e o seu sibilar de serpente, entre muitos nós somos uns que se compreendem, uns tantos que temem o dilúvio, uns poucos que amam as enchentes.
quero te ter mais uns zilhões de vezes.

marco/26.10.2009.

2009-10-26T21:07:00.004-03:00

CHORUS

Choro por muitos amores. Quase sempre por amores que seriam casais. Não casuais: casais mesmo. E comigo. Não por amores de amigos, pois os que vibro se dá a contar nos dedos de somente uma das mãos. E estes não me fazem vir a choro, a não ser quando uma canção é por demais bela e lastimosa ou quando um deles morre.
Choro porque me faz bem. Me sinto um completo homem, dono de todas as suas possibilidades, inclusive chorar; e ainda me ajuda e muito a descongestionar a minha crônica sinusite, me lava os olhos como nenhum colírio indicado para glaucoma me lavaria ou lavará.
Choro por muitas coisas e em várias circunstâncias. Chôro faz bem, lava além das retinas, a alma; chôro faz vir à tona a tônica, sair dos bolsos os lenços, feitos para saudações: de adeuses mas também de benvindos acenos. Choro porque é bom, é bem, e não há nada em nenhum mundo que se desacorde da lágrima – suor do olho – quando é sincera e potente e desce pela face numa beleza que só quem sente o contato da água com a pele é que sabe o que é realmente belo. Eu sou belo por saber chorar quando devo, quando sou credor, quando me impulsiona qualquer coisa parecida com o amor.
Choro em coros e minhas terças e quintas vozes, todas sofrem e riem juntas, choro porque é do ser humano amar e chorar.
Choro porque imploro emoções, só posso viver se vários tons de sons e pessoas e ritmos e estímulos múltiplos e gurus e discípulos me fizerem constantemente renovar meu ato público de chorar sem ter o porquê e, é claro, sem exatamente nada ter o que explicar.
Choro, nem sei nem devo saber porque, o por qual ou aquele ou aquela, ou se era animal ou gente, ou será, espírito ou mineral de pedra; nem nunca soube porque choro assim à toa e às vezes de propósito lógico, pois é a hora que faz o homem. E a mulher e os idosos e os meninos: quando toca o sino é aurora ou arrebol.

[ando chorando cada vez menos. mesmo parado, ando preocupado com essa estranheza. talvez por isso venha engordando: retendo água no organismo, talvez uma secreta estratégia de suicídio por afogamento.]

marco/22.10.2009.

2009-10-19T23:08:00.002-03:00

SEMEADURA

não devo nada e por isso é que é mais gostoso, mais engenhoso, mais saboroso escrever para quem pensa que é secreto mas que se desmente sem desgosto por que sabe o quem é, a que vem, ao que vai, sabe que me sela e me escoicea, sabe que serve de trela de quem nem te alardeia, sabidamente se esquece entre fusas e colcheias, entre ralas e relas, entre casas e pomares repletos de mangueiras. para melhor fazer a sala e o sabor das compotas de prazeres que brotam das jarras mas também das taças entre as pernas onde o amor e o tesão e se derramam e se despenteiam.
não peço nada e por isso é pavoroso quando tu não me vens numa sexta-feira. e deixa um fim de semana vago como um fogofátuo entre a nova e a lua cheia. por isso posso ser romântico, semântico, rimado, risonho, climático ou bisonho, conforme eu mesmo queira. é bom escrever a quem sei que me lê mesmo que em entrelinhas, mesmo que seja a senha e não a chave o que nos entrave, mesmo que corra o risco de que você me escrave ou que eu te seja um serviçal em retilíneas.
adoro inventar palavras, caminhos na estrada, não quero de ninguém nada e se te dou guarita é porque sinto que é minha sina, meu momento. não prezo juros, dinheiros, cobres, pratas, ouros, mentiras, tenho ótimos parceiros. no tom e na melodia, no verso e na harmonia, melhor é criar destinos do que ser desfiladeiro.
melhor é singrar os mares se afogando ilha a ilha, náufrago sobrevivendo a cada maré e lua: ser momento, ter passado, fazer o futuro respirar a todo tempo.
por isso é que me iluminas, por isso farol te vejo, por tudo que é mais secreto, por tudo que é mais sagrado, por isso me queres próximo, por isso te espero sempre, por tudo que é mais mistério: um fruto de uma semente.

marco/20.10.2009.

2009-10-19T22:15:00.002-03:00

MÍNGUA

abri porões e sótãos e neles arcas e armários e baús e nestes gavetas e escaninhos e até fundos falsos. abri anos e anos, tempos e tempos, sentimentos já sem sentido, sentidos já esquecidos, esquecimentos que merecem ser lembrados, lembranças de tempos e anos e vidas atrás.
[às vezes parece que já tive muitas vidas, nesta só. vai ver que é por aí que muitos crêem e sentem outras vidas em si. e sempre me pergunto porque não me tocam, nunca, as minhas vidas futuras.]
abri as narinas e os ouvidos e os poros e as papilas e as pupilas e em tudo que me invadiu me viu numa vida que nem sei se foi a minha, se me é própria, apropriada ao que penso que sou hoje, ao que fugi do ontem, ao que poderia me ver amanhã. pilhéria pura, descompasso de palavras na boca crua da manhã que quer saber mais é de ganhar algum dinheiro que seja limpo ou sujo mas que valha uma rodada de birita ou a metade do aluguel ou a deitada de uma puta ou uma pastel de feira em plena quarta-feira no centro de uma avenida.
penei mais de cinqüenta anos para escrever bem e bonito. então não me venham com tremas do word window ou com a melhor reforma ortográfica, eu nem te ligo.
fechei as abas e os olhos e os tímpanos e a boca e as hastes e bandeiras e recolhi as mãos e os olhares e os pensamentos e me desfiz dos adeuses e não soletrei novas boas vindas e me agachei para execrar meu ódio e minhas paixões, entre minhas pernas, não em um buraco mas em um abismo para que de minhas merdas nem vestígios nem remelas nem mesmo restassem ínguas.
hoje sei, só sou humano porque ainda alguém tem, guardar de mim, pra mim, alguns números: senhas para dorsais decúbitos.
preferiria as cinzas.

marco/19/10/2009.

2009-10-19T21:04:00.002-03:00

POSSESSO

eu sonhei não com você, como eu gostaria, mas comigo mesmo. e nele, não em mim mas no sonho, eu dizia pra mim mesmo: que me concentrasse somente no que eu acho que são minhas artes, e que depois, dias ou séculos, o resto viria, que tudo mais que foi pro inferno um dia retornaria nem que fosse pra me soar um não a mais que cordial bom dia! e mais: pra eu não me importar ou exportar com você, que me sentiria mais que aliviado, levitando na minha própria energia.
como já estava farto dessa rima de ia, ia, Iaiá, Iaiá, acordei. mas ainda era noite e o cansaço me derruba e o sonho persistia. de tanto exausto de ver a minha própria cara me dizendo o que eu faria, quebrei o espelho do éter e também o do banheiro, não me cortei por um triz, porque quando quero também posso ser um razoável atriz.
[ou um à tõa falando nem coisa com lousa, lembrando aquela saideira que diz: não me importa se a mula é manca, o que eu quero é rosetar. por isso, minha cabrocha, sem você eu vou até ao Irajá. não me importa se a mula manque, nem saber de quem é o velório, o que eu quero é chorar.]
eu sonhei que me encontrei em uma esquina e não tinha o que dizer. sabia que eu me reconheceria, do absurdo do encontro, cara a cara, mais de uma vez eu mesmo em um mesmo dia. me encontrar comigo é estranho e não benevolente, é se bater comigo e vê: um estranho acidente. e não me socorro, não me falsifico em ardilosos consolos entremeados aos panos quentes; me olho fundo no olho e não vejo o que quero e nem quero o que vejo em minha mente. e aí que sinal, que cúmulo de tensão animal vai me fazer sair ou ir ao encontro de mim mesmo? de que túmulo ressuscitar o futuro que eu quero para mim, sem ser nunca mais o mesmo? que súmula vai abrigar a minha história, essa luta desse eu com esse tal, esse músculo infernal que me escoicea e esse nervo desigual que me aferventa as têmporas, me fazendo crer em sobrenatural, me criando lendas como se já não me bastasse o tempo e suas teias. que acúmulo é esse e de quanto tempo vem?
me conheço há bastante tempo e às teias também. as minhas e as suas: armadilhas, alçapões, fundos falsos, mímica e vetriloquia. por isso sei, não sonho: não te pertenço mas te dou lágrimas e lenços. eu me endereço, por isso me dôo em múltiplos terços.
você se basta, eu me mereço.

marco/10.2009.

2009-10-19T20:42:00.001-03:00

ATÉ QUE A MORTE NOS SEPARE

como não vamos morrer juntos, no way, até que a morte nos separe eu vou te infernizar de recados sem realçar seus pecados, sem alisar o seu ego, mesmo porque você nunca saberá de onde surgem esses ecos, que vem aos cacos, cacarejando resmungos só porque de jeito algum nós vamos morrer juntos nem muito menos unidos.
mais hei de ser fiel, hei de ser fatal, até à morte, hei de ser um ser comum, ocidental, que ama uma pessoa e porque ama perdoa, este abestalhado que há de ser fiel, de ser fatal, até o final, há de ser um ser, sem ti, à toa, bisonho, bastardo, banal.
até que a morte nos repare.

marco/09.2009.

2009-10-19T20:32:00.002-03:00

COM A CARA LIMPA ENQUANTO MINTO*

sinto nas entranhas uma desgraçada e imensa saudade que me causa estertores, que me traz náuseas, me retém o controle motor, sinto um naufrágio e uma falta que asfixia, sinto tudo de todo e muito e no entanto minto.
ninguém sabe das mínimas ilhas onde habitam seres completamente ignóbeis do que é amor, ninguém sabe dessas minhas ilhas, das falésias de onde a dor desaba e vai por terra tentar se livrar da sede no mar.
sinto na espinha essa desregrada e violenta saudade que me aponta o dedo e me acusa de desertor, só porque não pude mais sofrer, não tive como reaver o amor, passar em revista exércitos de erros, não persisti até o último fôlego, degolei o infinito.
por isso minto que é saudade a dor do fracasso que sinto.

marco/09.2009
*Paulo Vanzolini.

2009-10-16T10:18:00.001-03:00

AUTO AJUDA, AUTO ESTIMA, ALTAS FRASES, ALTAS RIMAS

se alguém tem tantos anos que já sabe que não vai mudar o mundo, nem transformar sua família, nem vai ajudar nos rumos de seu país, ou estado, ou cidade, se já percebeu que não vai modificar nem os mandamentos do condomínio do seu prédio, então é com você que eu falo agora:
se fie nos pequenos momentos, aquela lembrança aprisionada mas que tem um sabor tão raro, hoje em dia: deixe ela vir e depois voar. o seu dia vai continuar o mesmo dia, com os problemas e aporrinhações dele. por isso, seja seu, não do seus dias. aquele amor que não deu certo mas que prometia, que seria diferente sendo ela uma sereia ou uma enguia, deixe que ele aflore na memória, não se subestime. aquela viagem para conhecer o cavalo de tróia e as esfinges das pirâmides ameríndias: deixe que ela volte à baila, baile sobre o itinerário, mesmo em braile leia o que pode ser feito se você pintar por lá por essas quintas. confie na imaginação, afie os fios para a qualquer momento contatar uma eletrocutação ou um novelo de novas lãs ou ainda um pavio para novas velas. em sete dias você não refaz o mundo, não desfaz toda a sua vida, não é capaz quase coisa nenhuma, você e eu, somos pedras vencidas. então se grude com chiclete nas coisas que você vai designar que sejam sagradas, benditas, prazerosas, para você infinitas. se apure com as impurezas e faça sua prece: todo dia com menos pressa, menos penitência, mais poesia; todo santo dia-a-dia com mais amores, mais promissores, menos manias,

marco/09.09.09.

2009-10-14T19:10:00.001-03:00

Sentimento Mestiço

É como se eu tivesse alguma obrigação de ainda responder algo.
Como se houvesse uma argüição que me fizesse atender ao chamado,
procurar, ver de onde vem essa voz que ruge,
como e se precisasse urgentemente subir ao palco e declamar
o último subterfúgio para me livrar do mal que benze e também do bem nocivo.
É como se eu não conseguisse verter a súmula do meu próprio vício.
É como se fosse isso, o que agora vivo, um derradeiro choro
e não o início de um novo sorriso.

m/04.10.09.

2009-10-14T18:55:00.002-03:00

SEM MAIS,
tenho que confessar, ainda que me doam os calos, adoro esse jogo de palavras cruzadas, senhas de copas, ouros, paus e espadas, cartas embaralhadas sem mãos certas, quem sabe aonde vai chegar? Tenho que me saciar dessa delícia de beijar sem ter os lábios, dessa carícia de tocar sem ter a pele, desse impávido colosso que é cantar um hino sem ter a terra mãe, desse perfeito e genuíno amor feito de imaculadas manchas, insistentes e resistentes manchas em cada lençol não usado, em toda toalha descartada, em qualquer lenço que não guarde lágrimas.
Tenho que te falar, ainda que me moa a anca, adoro sentar nesse trono e dividir com você o poder de poder administrar as palavras. e não como os executivos – termo que sempre me lembra carrascos, nem sei bem porque – nem como os tais sensitivos do apocalipse de transanteontem. Mas tenho que sublimar e tentar uma palavra sub liminar e tentar, mesmo toscamente, sublinhar, que gosto de confessar: que hoje a vida não me impõe nada, que agora a morte não me mete medo, que não há mais tempo para exageros, embora ainda e muito tanto e mais, possa gostar de encaixar em você feito uma peça de quebra-cabeça, como uma nuvem em outra nuvem em plena desavença, como um sonho que perdura à noite e sabe que a manhã é sua última sentença.
Tenho que te dizer que é nobre, sã, amiga, vil e vã, amorosa e desatinada nossa agora acontecência. Tenho que te dizer que posso mesmo amar quem de repente some, e que só me responde quando lhe dá na telha. Tenho que reafirmar que a faísca que sai do gume da lâmina da palavra, quando é bem afiada, é o que me incendeia.
Tenho sempre que dizer, ao invés de adeus, até logo. Pois é de teia que vive a aranha, e é da pólvora que brotam os fogos, e é do não que surge algum deus, e é dos fiéis que urgem os ateus, e é a astúcia que inventa a manha, e é da minúcia que se dá a nódoa, é será sempre a minha palavra que irá romper, conjunta a sua, todo e qualquer ódio e quanto de desesperança, altivez, prepotência e desigualdade.
Tenho que te pedir que nossas palavras, mesmo de amores, sejam sempre de certezas e sem saudades.

marco/09.10.2009.

2009-10-14T18:46:00.008-03:00

BHELEZA

tenho um longo fio que me liga até você. tenho um pavio curto que me faz explodir de paixão ou raiva ou ternura ou desprezo ou desventura por você. Tenho todos os sentidos pra te dizer o que quero gritar, pra te berrar o que não, você não vai nem querer ouvir: tenho o destino palmado em minhas mãos e não é você que vai me desmerecer nem me fazer desistir. outra pessoa sim mas não você.
você teve o seu tempo, usou como quis, você teve seu tento marcou como pode a minha pessoa, agora não pode mais nem tentar me fazer um ser feliz. não é mais da sua alçada qualquer vôo que arraste as asas por perto de mim. você teve sua prova, se não gostou tudo bem, só não me fique lambendo ao mesmo tempo que me saliva desdém.
você teve muitas provas: dos nove e fora, vestibulares carícias, teve primeiras, segundas e terceiras épocas. passou por todas e não disse a que veio, reprovada em corpos, almas, pernas, bundas, seios. suas armas não servem aos arados com os quais semeio. você teve muitas sovas e não aprendeu com as surras que tomou, vai às turras até as covas que você mesmo cavou, vai sem ovas querer gerar sem natura um novo gênero de amor.
um amor de ser sozinho, um amor só e somente. um amor burro e dormente, séde de tudo que trai e mente o que seria o amor.
tenho um imã poderoso que me atrai até você. mas tenho uma lima que aniquila toda quina, toda menção assassina, toda missão que domina, finda toda sina se, por acaso ou distração, meu coração ainda cisma qualquer rima com você.
mesmo porque não me chamo arco e nem você é tesa.
mesmo porque não me chamo barco e nem você represa.

marco/03.10.2009.

2009-10-08T23:18:00.001-03:00

BRASAS E CINZAS

para ser muito mesmo exclusivamente sincero com você, eu gostaria que o mundo se danasse e que restasse só eu e você para decidirmos o bem da humanidade.
[não, não gostei. vamos começar de novo.]
vamos começar de novo outra vez novamente, com o mesmo amor, menos tragédias, mais carícias, menos remédios, mais sensações empíricas. vamos começar de novo? acho que não embora ache que devemos sim. perco o meu não para poder achar você num talvez, talvez num sim.
para ser muito mesmo e o máximo indelevelmente sincero com você: eu gostaria de ver duas pessoas que se amam se reencontrarem e se amarem mesmo que por uns poucos segundos, mesmo que seus impulsos cessassem depois de alguns freimes e isso resultasse em nada, que toda a anterior vida se desfizesse em caspas dissolúveis por qualquer umidade, sob qualquer mal súbito.
seria um retorno para o nunca, uma nova passagem para o nada, uma sede sem secura, uma gastura sem fome.
mas para ser muito mesmo mais do que indubitavelmente sincero com nós dois: como é mesmo o seu nome?

marco/19.09.2009.

2009-10-06T21:34:00.002-03:00

O AMOR É ÓTIMO

amor é um bólido. e quando vem e atravessa bem no centro de seus olhos, não tem deus que acuda, não há demônio que lhe dê remorsos.
amor é um boldo. chá que desremói o fígado e os intestinos, verde como a bílis ainda não madura. o amor é um soldo eterno e mal pago, peripécia, estrepolia, façanha e artimanha, o amor é um rodo enredando tudo, toda água: de lágrima, de suor, de banho, de chuva, vai cair no seu ralo.
o amor é um todo que quando quer se faz raso ou não dá pé, o amor endiabrado nem sabe o que quer, o que dá, o que é mel, o que é hortelã, o que é aniz, o que é azedume.
o amor não tem prumo, o amor te persegue, vira lata, enche açude, te agadanha, te faz de pasto e estrume, se desmede, te traz trunfo, te promete mundos e perfumes e te ganha a flor da pele, os músculos, os orifícios, a cabeça vira febre e você é só mais um, é só mais uma, que se abre em gomos em seus gumes.
o amor é sólido, fingido fluido. o amor é inóspito, mendigo ardiloso. pede um tostão quer o bolso, dá um alô, fica amigo. quer seu amor te lambuza com méis e anéis e chuvas de farturas. quer ir embora te joga pro lado, esquece do vale, da fatura, da fratura em tua amargura.
o amor é cólico. infestação infectada de bem querer, indigestão, poder, e ódio. o amor é máximo do abismo que eu quero ter próximo. bicho com raiva humana, cão amestrado pela mente insana, o amor é um espólio que ainda desejo. eu e minha fraca fé e meus esguios medos, eu e meu pavio curto neste velório sem deus ou mais breu.

marco/06.10.2009.

2009-10-06T20:39:00.003-03:00

VOYEUR

gosto de te olhar, olho no olho, de longe ou perto, gosto de encarar a verdade de frente, a vaidade de rente, gosto de ter aos meus olhos seus olhos diretos, volúveis, rápidos, piscantes.
gosto de não ter mais para onde olhar que senão para a sua cara, e na sua cara seus olhos faiscantes de segredos e injúrias e volúpias e asperezas que nem ninguém desconfia que hão.
te olhar como aos maciços da serra dos órgãos ou da chapada diamantina. te olhar pelo olho mágico ou passando a galope te entrever entre as crinas. ser um ser não ótimo mas ótico, te reter na rima óbvia que são minhas retinas.
gosto que me enrosco de te ver me dar as caras, às claras, te prever dizer às noites, às escuras, que também és solitária mas não precisas de mim. gosto de inventar mil coisas de doçura, de carinhos, de formosuras, mil e um troços e troças, rispidezes, angusturas, sem te dar, sem me doar, sem me pedires.
como se você as tivesse, como se você precisasse, como se eu me saciasse, como se você realmente existisse.

marco/04.10.2009.

2009-10-04T20:07:00.008-03:00

poema de Marco Valença lido por Marilda Ormy. Muito em breve também em http://www.marcovalenca.com/

CARTA & GRAFIA

se cada pingo
da pena
fundasse uma ilha
essa imensa baía
teria dez rosários
cem verbenas
mil arcos de futuro
em uma só página.

se cada ponto
fosse um conto
meu milionário sonho
nos daria
um infinito
arquipélago de alegria.

2009-10-04T16:39:00.003-03:00

Vampiro

AMOR É LENDA

o amor quando vem à raia
deixa rendas de espuma nas areias,
prendas de bonança ou de tormentas
e minhas praias
tanto faz as enormes
como as pequeninas
ficam ornadas de bolhas,
sargaços e palhas,
luzem verdades e lendas
mas tanto faz
se depois me virão,
depois do verão,
as incomensuráveis tragédias
ou as pequenas ruínas

novo amor é nova senda
morto amor uma incelença.

"Te amo e o tempo não varreu isso de mim."

marco/09.2009.

2009-10-04T14:58:00.001-03:00

QUANDO

quando se inaugura em mim, o amor se faz sempre surpresa: quando não é à primeira vista é porque se disfarça do feliz, hesita na esquina, mas não sem deixar uma pista de para aonde foi, de quando deve voltar, de onde se é acessível de achar.
e é tudo ludo, jogo do possível na mão do imponderável: como hoje escrevo minha obra, sem serventes nem escravos.
mas inauguração que não seja de totem, de esfinge, de bustos de cobre, de obeliscos sem me decifrem; toda estréia em meu coração é benvinda, seja ela obra de ficção ou realmente o amor que me visita.
conte os laços e não faça fita, vem e me acresce, teste os limites, no tanto a dor, no quanto acredita, se pode doer ou ser uma felicidade infinita enquanto dure, enquanto cure o último amor e perdure tão tanto que se faça não primeiro mas único, mais um cisco no meu já sitiado coração ou mais um sítio a ser congregado ao meu íntimo.
quando o amor se inaugura em mim eu amo o perjúrio, aquela razão de quando eu cantei e disse: "não quero mais amar a ninguém, não fui feliz, o destino não quis".... não, não é mais o meu augúrio.

marco/26.09.2009.

2009-10-03T00:28:00.001-03:00

REVÓLVER

você me seduz com palavras, papo sussurrado em termos nem sempre amenos. você me conduz com gestos que sempre não vejo mas estão presentes, vindos talvez de algum sonho, segredo, desejo, memória, nem sempre serenos.
o amor é meu querido dragão que lança chamas e se deita aos pés do cavaleiro Jorge para ser rendido, lanceado, vencido. no entanto se transmuta em outras encantações: vulcões, tisumâmis, ciclones – coisas de bicho esperto. que não só queima mas sopra, mareja, treme e revolve. bicho esperto, o amor sempre teima em revolver.
difícil é quando o amor não permite que se estenda, como um braço de rio, a mão amiga; quando se exime de considerar ouvir, como um sopro do espírito, um dizer de afeto. difícil é sempre, o amor, quando não se faz só de glacê, glamur, glande e grandes lábios. bicho arisco, o amor corre, pára, segue para, volta para, inventa novo caminho e tanto une como separa. bicho exótico, o amor te diz que é um tamanduá ótimo enquanto se disfarça de péssimo ornitorrinco.
o amor é o meu querido fiador. aquele que, como eu, diz: devo, não nego, pago quando puder.

marco/30.09.2009.

2009-10-03T00:20:00.001-03:00

DIETA

engordei dez quilos. foi o amor ou a falta de amor o que fez isto? não sei responder, eu que nunca tive balanças em nenhuma das casas que já habitei. será questão matemática, tecnológica, genética, biofisiológica? ou é tudo disso um tudo ou nada disso um pouco? mas eu desconfio sempre do amor. ele é capaz de tudo, às vezes incapaz e de nada. sempre o desprezo quando quer me beijar e o atrelo na vez que cisma de me pisar. por isso desconfio, pavio, corda, corrente, descontinuo de dar o ombro quando o amor quer vir se lamuriar. mas também não dou de ombros se acontece de se aprochegar.

engordei dez quilos nos últimos seis meses. eu que sempre fui magro de rúim ou de ruím, sei lá, e ainda por cima esta máquina corrige meus assentos e não me respeita. não que eu ache um mal este pesar a mais, este é o menor de todos que a vida me trouxe, não que eu ache que é um bem este pesar. só não sei porque agora, nesta época, neste período, neste clima, nesta quinta-feira que não tem nada de especial, assim como a semana e o mês e o ano de dois mil e nove também não se reteve em nada de essencial. só mesmo muito do mesmo e nada de mesmo novidade ou surpresa. mas milagres existem, principalmente para quem neles não acredita. mas é que depois de salgar mil acres de desassossego, ninguém quer mais crer nem em vinagre, quanto mais em azeite.

engordei dez quilos e continuo magro. me falta poesia, careço de artimanhas de Waly Salomão, de perspicácias de Itamar Assumpção, de tragédias de Torquato Neto, de delicadezas de Ana César. eu peço não com fome mas com um fastio de inutilidades: me dêem, vivos, toneladas de motivos, pirâmides de razões, contêineres de emoções, silos de improvisos. não para seguir assim a nossa vilipendiosa vida mas para permanecer respirando dentro da tragédia, para inalar o drama e ser e estar leve e ativo. e ser um ser de dissoluto sucesso. plenamente avesso.

marco/24.09.2009.

2009-10-02T14:42:00.001-03:00

TENOR

enquanto eu canto as minhas músicas, ouço dentro lá de dentro múltiplas vozes que não sei de qual cavernas vem, é uma baderna o meu coração quando escuto e canto as minhas músicas. enquanto eu sinto o ritmo e a melodia e a minha palavra se faz voz, sílaba por sílaba, isso me faz bem. ainda que me morda e retese e grite para dentro e chore lágrimas que nunca chorei. e se disserem que sim, juro que renegarei, ou melhor, vou processar o dono dessas palavras de lágrimas, pois que nunca chorei na vida, nem na ante vida e nem na postem vida eu hei de chorar, não chorarei. por toda lama esculpida, cataratas de camarões na festa bendita, por todos os lemas, bandeiras, causas e guerras perdidas, não chorarei.

enquanto canto minhas músicas, minhas e de meus parceiros - e de outros terceiros, porém minhas - choro de lembrança e de um amor que me anima, coro de prazer naquela linda rima, poro a poro me arrepia e eu sinto mais que uma baía, mais que uma bahia, mais que um umbigo ou uma cidadania, sinto mais que a Guanabara, que a Todos Os Santos, ou mesmo Camamú, sinto desde os intestinos essa agônica beleza que contagia não como sentimento mas como benéfica moléstia, eu soro todo alimento que me dão melodia e letra em harmonia.

enquanto canto minhas músicas eu prezo a todos os santos, todos os deuses, todos os encantos que me fazem ser vivente, que me fazem ser valente, mesmo quando a vida é adversa, mesmo quando o coração fica inquieto, mesmo quando a vida se torna às avessas e o amor se faz perverso.

enquanto canto minhas canções sou somente um poeta delirando melodia e verso, ser sem eclipse ou plenilúnio, não sou aborto e muito menos feto.

enquanto as canções vão rondando os ouvidos e eu destaco as que amo e as que eu não detesto, nem faço o favor de calar ou cometer comícios, só ouço seus sons e me reservo.

mas quando canto as minhas músicas, canções que eu mesmo cometi, em cada sílaba, interjeições e verbos, que medi com parceiros cada sintoma, doença e sugestão de toda e qualquer uma sentença, palavra, locução, louvação ou impropério; quando ouço, e recanto minhas canções, vejo um império: tudo o que eu sempre quis foi cantar canções que me fizessem chorar, rir, pensar, sonhar e desistir. eu sempre me quis ser tanto o vitorioso como o derrotado, frustrado e aprendiz.

enquanto canto belas canções, rindo ou chorando, eu sou feliz.

marco/21.09.2009.

"em mim o eterno é música e amor."
Caetano Veloso.

2009-09-26T22:10:00.002-03:00

SACRO E SIMULACRO

"boy, you gonna carry that weight."
john lennon/paul maccartney

estou vazio. preciso de pontes, viadutos, portos, rodoviárias, rios, estradas, discos voadores, aviões, preciso provimentos, quite de primeiros socorros, uma barata, uma pulga, um gato, um cachorro, novas plantas vegetais e de novos locais. necessito de um princípio. e depois vejo como vai ficar o meio e o fim. se ficarem. por princípio quero dizer um pio inicial, um pontapé, um fogo de artifício. por meio quero dizer seio, ventre, modo de caminhar, gestança e alimentação. por fim quero dizer sonho infinito, projetos para acabar só com a morte, chegar ao limite e resseguir a toda hora. estou pleno de vazio e não me basto. careço de alôs e adeuses, de ôis e 'té logo, coisas que indicam movimento. por isso é urgente me chegarem marés, me partirem fases da lua, me emprenharem sóis, me parirem ventos. por isso é imprescindível me nascerem canções, me morrerem lágrimas, me habitarem novas cismas e cismos, viagens, visagens e vícios, novíssimas práticas, didáticas, léxicas matemáticas. estou vazio, com um cesto cheio de textos, com um gaveta repleta de letras, carregando um andor sem santos, um saco sem fundos, uma vida repleta de lucros e sortes, de prejuízos e azares, tudo mesmo coisas da vida, normais colheitas em várias estações, levo o balaio como quem equilibra o universo e a sanidade, a face clara e o adverso da saudade. quero afirmar que: vazio, quero o cio da enchentes. opaco, quero lume sacro da transcendência. sozinho, quero o calor exacerbado e contínuo de todas as gentes.

marco/23.09.2009.

2009-09-26T22:03:00.000-03:00

ECLIPSE

Alguémquem me roçou as fronteiras, retintas cercas farpadas, remissas muralhas varejeiras, meus limites extremos de domingos a segundas-feiras, me tocou com plumas de asas de anjo, com rebites de asas de airbus. Alguémquem que eu não previamente queria, não adivinharia que viesse aqui. Mas o fato é que deu-se este acidente e por ora penso em aquilatar pormenores, possíveis prejuízos, volúveis vantagens.
Eumesmoeu não reconheço Alguémquem. Mas sei que esse sopro de estar, este marzipã de presença, aquele leve arrepiar na minha pele, agora se mostra em marca precisa: não era um querubim, não foi um avião, nem a pomba da paz aterrisou em meu vôo solo.
Foi a tua sombra, encantadamente, que ainda desliza sobre mim, me desvendou e encobriu, e depois se foi: para os seus devidos fins.

marco/21/09/2009.

2009-09-26T19:24:00.004-03:00

NESSES TERMOS

sou o gato ou o novelo? e você?
sou sopapo ou enlevo, a linha ou retrós, a seda ou o fuso, a carga ou a carretilha?
sou a corda ou a caçamba? e você?
o nó ou o laço, o pé ou o passo, ou eu ou você? quem sabe o que é rúim ou quem sabe ruím, quem? eu ou você, meu amor ou o seu?
sou pasto ou só lastro da queimada, sou pacto ou rês desencilhada, sou o pacato cidadão ou o citadino pego num lapso e enrodilhado numa camisa de força? vou para o hospício ou vou para a forca?
sou o gato ou o rato? aquele que te lambe ou que te rói, aquele te roça ou o que emporcalha a vida deixando meus restos de fome – rasgados -, de urina – marcados -, meus restos de amor em sangues e fezes, resquícios de lavas ou neves. sou eu o tempo ou o espaço? e você?
quem é você, quem você é?
eu sei que quando eu te falo tu pensas que estou falando com outra. e que quando eu falo para outras tu julgas que estou te falando. e eu me desvairo e saio na rua sem rumo e sem lastro, sempre prestes a ter uma síncope, um infarto; mas sei que isso tudo entre nós é perfume, o odor de nossas carnes é muito mais intenso que qualquer um perfume barato, quando estamos juntos é nosso o mundo, é seu e é meu o todo do tempo e do espaço.
sou eu o camelo ou a água? e você?
sou relevo ou sou traço, o sumo ou melaço, o medo ou descaso, o cofre ou o segredo?
sou à ré ou passo a frente, e você?
saiba: sou quem origina, fonte genuína.
e lógica mínima é termos nós dois, um e outro, em nossos braços.
nesses termos.

marco/19.09.2009.

2009-09-26T19:20:00.001-03:00

COMO EU TE DISSE ANTES...

quer me dar um conselho? entre entre meus artelhos, injeção que engesse meus pés e mãos, me deixe suspirar de alívio quando a dor decresce, me livre de todo mal quando todos de tudo se compadecem.
quer me dar um conselho? então antes me aceite vital, fatal, plural, total: como todos esses todos descomunais normais, senhoras e senhores decentes. até que se prove ao contrário. até que os nove fora convença algum otário. me inclua entre os senis e os adolescentes, entre os males de parkinson e os dos tabacos e dos alcoóis de todas as águas ardentes, se quiser me dar um conselho.
mas sobretudo me deixe livre para interpretar os seus anseios. quando disser que me quer bem, eu posso entender: te desejo; se me disser que me quer, bem eu posso entender: te desejo. mesmo quando disser que me quer, bem, eu posso atender: eu te desejo.
às vezes é só uma questão de ponto, de ponto parágrafo, de ponto e vírgula, entre vogais e consoantes.
às vezes é só a vez e a posição da esquina onde o puto do meu amor faz a vida, entre os mortais seres delirantes.

marco/21.09.2009.

2009-09-26T18:09:00.001-03:00

ANÔNIMAMENTEAMANTE

alguém me escreve:

"Que bom que retornaste.De volta à caça,cão farejador,cheirando tapetes e cantos empoeirados,ascultando o coração da cidade.Teu sangue renovado percorre os becos,as vielas ouvem teus passos onde bêbados,mendigos e putas fazem o carnaval.Tuas mãos percorrem sensualmente a pele das coisas abandonadas,reconhecem objetos antigos que mofavam à espera.Delimita mais uma vez teu território sagrado com lágrima,suor,esperma.Afia as unhas que a briga é boa,empertiga o corpo,bicho que és.Que bom que te pertences de novo."

alguém que me acompanha alguns passos, outros deixa sem maços de mensagens, alguém que me traça os dizeres, se disfarça em textos breves. alguém que me escreve crente que é o falsário mas que deixa sua identidade explícita em seus rascunhos rápidos e lépidos. alguém que me dá um doce mas quer arrancar a minha pele. alguém que sabe que a saliva das suas palavras me hálita, me gosma, me rescende e me bebe. alguém que sabe que a mim pertence. alguém que de tanta pressa, nem os espaços após as vírgulas e pontos deixa ao texto o que merece. mas eu te entendo, meu alguém, eu te guardo e protejo como um maior bem, somente porque sei porque eu vou e porque tu sabes porque vens. eu também te pertenço, fada, maga, cã, coisa esquezilenta, fado, mago, cão, coisa que me atenta. eu te mereço e, pois, façamos nossa mesa, nosso leito, nossa rede, nossas reticências. somos um alguém e um quem selvagens e pacatos, já além das vertigens virgens, mas ainda acreditando em miragens.

marco/21.09.2009.

2009-09-19T21:12:00.003-03:00

PRÓDIGO

é bom me receber, de novo ao lar, naquele endereço em que entregavam flores e nem só cobranças; de novo ao domicílio de onde fui para perscrutar outros domínios, charfundar lendas e lodos; é bom me ver chegar em casa: para o mesmo corpo um pouco mais envelhecido, para este corpo que ainda tem desejos, parar neste corpo disposto como pasto, ágape na mesma mesa, sorrateiro repouso do guerreiro. é bom te ver, me ver de novo, bem vindo eu a este susto e novo fôlego.
saí de mim sem saber se somente ia ou se iria retornar. saí de repente ou aos poucos fui saindo, nem sei bem, nem bem ou mal se realmente me voltei. acho que sim, acho por esse caminho das pedras muitos sins, vários nãos, tantos tontos talvezes. chego com sede e fome, cansaço e carência, vestígios de ilusões e sonhos que não eram meus mas dos meus devaneios. chego como nego chega: sem alarde e sem surpresa. mas preciso festa, necessito samba e bebidas, batuque e sorrisos, quero verter o que não era eu no que eu sempre fui, ou achava que era, ou pensava que sou: assim um encadear de palavras e versos e cantos de amor e de trabalho um pouco confusos. liberdade é me voltar a mim sem cair em si. já que não saí de férias, não saí da raia, não saí à francesa, não saí sem nada. quando vi, estava perdido numa situação precária, numa solidão ordinária, numa péssima cilada.
estou de volta ao meu antigo leito, feito peão estropiado, feito rio renovado. vim de manso e vim correndo, vim berrando e vim calado. pela calada da noite, pelo dia escancarado. estou aqui para retomar meu pulso, meu direito, meu canhoto, meu futuro e antepassado. estou em mim novamente, me fiando na vida, afiando o arado.

marco/18.09.2009

2009-09-18T04:41:00.000-03:00

VIVO

Tenho imensa crença em que antes da morte ainda vou ser feliz. Não sei como será lá como for, não tenho designos, caminhos, endereços nenhuns. Não tenho nem mesmo fé, essa coisa para mim sempre enevoada de significados e dificilmente aceitável, em seus termos mais extremos e nos mais lúdicos. Meu acreditar não é místico, é sísmico: coisa que me sacode que nem saco mole que não se põe em pé, coisa que me muda de lugar a qualquer hora e a cada aurora me faz voltar à mesma janela, pé-ante-pé, para ver o sol brotar do nada, do tudo da escuridão, e florescer sorrindo em meus olhos, em meus dentes escovados e límpidos. Tenho intensa força encaminhada no senso da felicidade, por todos os meus nervos, músculos e pele se transporta essa eletricidade boa, essa inequivocada radiação de um poder que constrói, essa quase inevitável potência da beleza, essa inesgotável fonte que arde e sua e verte mais do que desejo, um destino preciso. Sou um homem que trança seus caminhos como um peregrino, sou um homem que se lança mais uma vez ao vôo, levando em si seu ninho, sou um homem prestes a redescobrir a veia por onde flui toda sentença, toda façanha, toda beleza, toda estranheza, toda infinita candura e toda incomensurável tortura, sou um ser levado a termo. Renascido, inicio a minha primeira palavra com um A. Alumbramento.

marco/14.09.2009.

2009-09-14T10:11:00.000-03:00

O QUE HOUVE, O QUE HÁ, O QUE HAVERÁ, O QUE HAVIA

quem me visita não traz cerimônias mas não me ilustra as insônias, chega através de recados, nunca em corpo vivo, faz com que eu pague em dobrado suas algaravias, me faz de gato e calçado, cobra minha presença em convites abstratos mas não nem envia uma fotografia. me jaz peso morto mas quer que eu ressuscite lazarentas palavras, sentidos, sentimentos por quem me quis, por quem me queria. quem me visita sempre quer mais do que eu sou. só me imagina, já que nunca me vê de frente, de costas, deitado, sentado, de cócoras; por dentro faz que me conhece mas na verdade ou inverdade me perscruta a resposta através de uma sua pergunta: tudo bem, sim-sim eu te quero junta sempre que pudermos ser convivas entre mil comensais, minha visita, te quero viva e plena em meus sonhos etéreos, mesmo virtuais. quem me visita não se habilita a ser quem habita meu ta-ti-bi-ta-te, não quer minha casa, não quer minha vida, não quer sequer meu coração prestes a um infarte. quem me visita se apraz com signos que não sei de onde vem, ou se vieram, ou se talvez nasceram aqui mesmo: perto da minha solidão amarga, junto de meu amor confessável só à aquela mulher que amo, rente ao meu dia-a-dia de me fazer crente de tudo que sou e de que há mais o que se criar na frente, próximo da loucura e da mínima procura que é: ser feliz. quem me visita me desveste de todas as rimas, me despenteia feito ventania, cria algoritmos que me fazem desver o que havia, traz senhas mágicas para o amor que eu não conseguiria, faz caos, misérias, fraudes, mitos, paz, em demasia. quem me visita não sabe o que eu posso, sabe o que eu não possuo, sabe da minha sadia morte em vida.

marco/11.09.2009.

2009-09-07T19:50:00.005-03:00

OLHO A OLHO, MANO A MANO, ALMA A ALMA

"o meu coração ateu quase acreditou na tua mão que não passou de um leve adeus."

Sueli Costa

um dia, há pouco tempo, escrevi:
tenho anjos que me enviam brisas, ventos, ciclones, cataclismos. tenho anjos que me assopram ciscos no olho, que me alopram com métodos, afazeres, textos simétricos, ricas rimas. tenho anjos que surgem e evaporam, de dentro e de fora de mim. tenho anjos. barrocos, de pau oco, anjos erês, anjos demônios, todo dia, mês a mês, signo a signo, anjos virgens e outros que me afligem pela vida inteira. tenho anjos.

hoje escrevo:
já tive anjos de guarda, arrastando asas para mim. já tive patrões, empregadas, esposas, namoradas, vilões e mecenas, cactos e alfazemas, inimigos, amizades. já tive parte com diabos, já pedi aparte entre deuses. hoje tenho uma parceria. que não me vem todo dia, que é indisciplinada, que cospe grosso do alto quando alça minhas escadarias como uma cavala. mas que faz bem. faz bem o que sabe fazer que é provocar, acarinhar com unhas ásperas minha couraça de defesas, chicotear com língua de pluma minha placenta de ofensas, sabe digladiar comigo como leal inimiga, como amiga fiel sabe que a morte é certa não para um mas para ambos, para todos nós que, em algum momento, amamos. isso sabe muito bem essa minha parceria. se dispor rês e carregar o carro da minha lenta agonia, se impor rei e esmagar com pétalas minhas raras centelhas de euforia. me veio assim feita de jade e trapo, chega sem aviso, entra sem licença, cerca os meus abismos, destrói minhas represas, cheia de majestade e andrajos, prevê o meu passado, relê a minha vida, me faz grafar na pedra do devir certezas inexatas. já tive espíritos santos de ouvido, hoje tenho meus botões, meu umbigo e uma parceria que me agrada.

marco/07.09.2009.

2009-09-07T19:47:00.001-03:00

O AMOR DE NOVO

aquele cheiro intenso de terra surrada pela chuva forte em um dia de grande calor, quando brota o amor tem esse cheiro. um sacudimento de barco indo contra as ondas num mar encapelado, o amor quando nasce traz essas golfadas para o meu lago. um fechar os olhos e ver a luz, um abrir os olhos e ter a sensação de sonho, isso o amor faz quando surge. dentro de mim um touro raivoso que se deixa alisar, um potro novo escoiceando os ares a relinchar, um gato encurralado que arregaçou todas as unhas e agora deita pesado e cunha seu nervos numa almofada, o amor quando estréia quer mostrar ao mundo sua odisséia e requer aplausos íntimos, afagos muitos, revelações de segredos, extratos de todos os fluidos exalando seus desejos, o amor exige cuidados dedicados e imensas festas, quando se apresenta. suor frio de emoção e lágrimas quentes de prazer, levitação sobre as camas, passeamentos pelas ruas, de tudo o amor quer provar o gosto e o aroma, do musgo e da amora, da saliva e do soluço, o amor quer provar que é amor, quando se mostra. saber o sabor do estertor e o odor da convulsão, ter o tato nas entradas para as entranhas, a visão dos eleitos que vislumbram maravilhas, quer ouvir a voz dos arcanjos e os sussurros mais sutis e silabados nas bocas e ouvidos, o amor quer se nutrir de toda beleza e ânimo, quando assim emerge. cheio de si, pleno em mim, sangrado profundo, arranhado na pele, curado em apuro, batismado herege, o amor induz espetáculos de sóis e luas, estrelas e satélites, produz em meus olhos luz, em seus olhos febre, reduz a importância da vida à sua efeméride. e aquele senso de levitação, aquela emoção de vislumbrar o oculto, aquela noção do real no absurdo, aquele incontido desejo de fome e de sede, aquele caminhar sem passado, aquele desprezar o futuro, aquele exasperar o presente, tem disso um tudo aquele a quem o amor toca, quando se acerca em volta, quando se põe a frente. um cadinho para quem vê, um caldeirão para quem sente. quando vem, o amor instaura em mim, impaciente e soberana, sua extraordinária riqueza, humildemente, ao meu deleite.

marco/07.09.2009.

2009-09-07T19:43:00.001-03:00

SUCO E MUCO

olhar no espelho e ver você: na menina dos olhos, lá está. fazer o quê? dizer que não embeleza meu rosto esta sombra decalcada nas pupilas? lembrar que é de lá que nasce a lágrima de angústia e a de tanto rir? na verdade não vim aqui para chorar. nem de pesar nem de graça. só para escovar os dentes, gengivas sangrando, baixa imunidade; respingar de colírio o glaucoma, visão central; a barba brota grisalha, as lentes dos óculos sujas como um passado infeliz, as orelhas crescendo; ser sabedor de que a verdade não existe e de que o tempo não tolera retardatários. então sim, já te vi hoje, muito bem, sem mais saudade, com tempo ruim todo mundo também dá bom dia.
o amor faltou ao labor e não mandou licença médica, nenhuma justificativa. cortar o ponto, os pulsos ou a tolerância será a maior sabedoria? fazer o quê? trabalhar dobrado, lidar duplicado em miudezas de tarefas, com a vida cicada de bem, lidar com o mal cicatrizado a sal no diário.
o amor fez falta e não mandou licença poética, nem uma onomatopéia. olhar no espelho do meio do dia e saber: só vim aqui lavar as mãos. como e bebo o que posso, carne e folhas, muco e suco, sebo e ossos, sexos e olhos, novos crus e velhos passados. urino e descomo o que é não nutritivo, me desfaço do desnecessário. satisfeito não, empanzinado, tenho muitas palavras para me livrar do amar, amém. assim seja a minha cara lavada, a minha alma enxovalhada, a palma da mão sem destino, a calma de quem está em choque, a marra de seguir falindo, indo, tarde afora, noite adentro.
amanhã o amor vai voltar, mandar aviso prévio, se suicidar em um prédio frente ao meu? a escuridão relampeja e trovoa, coisas de tempestades. fazer o quê? tapar os espelhos com lençóis e lenços, entre os quais hoje não vou dormir, amanhã meu nariz assoar. fechar os olhos.

marco/06.09.2009.

2009-08-30T23:49:00.002-03:00

INCENSO

dona louca que me dá seus pavilhões de orelhas e que me secreta e espelha em estojos de pó de arroz, como se fosse minha, minha cria, minha criação. feita se fosse a rinha aonde eu iria enfim a mim desafiar.
serva troncha, sacerdotisa erotizada que me reza as lágrimas e as risadas nos dias de chuva, nas noites desanuviadas, que me serve não caldos mas saladas, que me serve não carne mas palavras, que me serve de tudo e de nada.
eu te digo: meu berço é no avesso do meu próprio espelho, minha fronte mira a fonte de onde descomeço, meu terço é duplo, é múltiplo, é um arremesso como do pescador a rede em busca de peixe mas também do medo, para matar a fome tanto quanto o receio, que em ambos eu me desmeço , como é clara a noite do inocente vão e é negrume o dia do vil perverso.
te meço: coisa que me surge assim em meu endereço, tem um timbre pálido no destinatário, tem um gesto anônimo, que é meu sinônimo, eu que não dou nome aos uns, aos eles, aos elas, aos eus, aos dois. eu que me subjugo e que me sobrepujo, eu que conto as minhas lendas nesse alfarrábio roxo de tantas incelenças, amarelo ouro de tantos beijos monstros de paixão e desejo e vastidão de amor, beijos com requintes de saudade extrema, de carência de estima, de ternura que ainda procura a sua rima. eu que cato minhas prendas nas migalhas dos olhos de quem me quer mal, de quem me quer bom, de quem me quiser, enfim. eu que soletro uma a uma as letras de um acróstico mas não lhe dou um nome, não lhe dou um fim.
sem ter rumo , de tanta liberdade, o amor me diz tchau e segue puro mesmo manchado de nódoas de mentiras e inverdades, sempre cicatrizando o corpo dos cortes, interrupções e reticências, desmagoando a alma de golpes e pancadas, de seres e de estados.
coiso mestiço de imprudência, virulência e maus modos, cheia de indulgência, curiosidade e vertigem, sua coisa me invade. sei que não te pertenço e não te tenho em mim, é esse nosso laço. você não me persegue e eu sequer te caço. nós somos dois ateus beijando a mesma cruz.
e se você me quer eu te mereço. sou sol e pus, contra ou a favor do vento, sem lenço, nesse documento, te abraço.

marco/30.08.2009.

2009-08-30T23:45:00.000-03:00

ME SENTO EM MEU SÍTIO

não demarco territórios. oro a cada arco de passagem que ora surgem em meu caminho. levem a pontes ou cidadelas, transpasso a soleira e sigo sem meias-paradas, ou viro rio que se apega em breve enseada para depois retomar seu caminho, feito tempo que nunca pára. não me valem sacerdócios ou vargens de outras pragas. meu bem vem de muito além, de cismos matusalém, desdém não me traz mais mágoas. não me falem de equinócios, eclipses, caleidoscópios, sapientíssimos ou ignóbeis. minha sanha é permanência, sobreviver ao amor, que faz de besta os letrados, de vivos os inanimados, que faz de ralé os nobres. em minha trilha levo matilhas e não varas, dou aos meus cãos o meu osso, deixo desperolados os porcos. nunca fui soldado a nenhum ferro ou plataforma. sou meu escravo sendo meu dono, senda de toda minha colheita e estorvo. não é de mim nenhuma inveja, raiva, vingança. guardo em mim uma réstia de paz interna, que me governa através da miséria, máfia, desesperança. nunca fui de excelências e não é agora, neste momento de excrecências que vou por minha palavra a pouco. minha palavra sempre esteve além das regras, minha palavra sempre esteve em jogo. minha palavra respira nos bares, brilha nos altares, bica nos pomares, busca em todos os lugares os que possam ser lares para a poesia, para a palavra bem dita. amor é palavra bendita. te amo é certeza em minha vida. não suporto oratórios. deixo para outros os supositórios.

marco/30.08.2009.

2009-08-30T23:40:00.001-03:00

A DESCOBERTA DO SEMPRE

cansei de manhas, façanhas, mantras, mientras, mentiras, acuidades, meias verdades, calças completas, sanhas, cocacolas, fantas, meças tamanhas, sarros que não arranham a minha lusitânea e africânea e indígena necessidade simples, lógica, imensa, minha carência extrema de te adorar. de te amar perante todos os deuses: dias-semanas-meses-anos, além de todos os planos, sempre te amo.
cansei de besteiras e semi bandeiras em um mastro a meio pau. e de cerimônias, banheiros de bares cheirando a amônia, meninos bonitos querendo maconha, meninas lindinhas querendo carona para a overdose. tá tudo isso na rua, tá tudo isso nos jornais, na internet, em close nos vídeos do you tube, tá tudo isso mais do que normal.
mas o diferencial não é aquela peça do automóvel que, quebrada, não deixa ninguém dirigir. mas o extraordinário é que um ídolo que não se deixa adorar não deixa um fiel ser feliz. e se eu te adoro e você, minha santa, nem liga assim, você nem mesmo vai saber o milagre que perpetrou em mim.
cansei de falsas miragens mas sei que em muitos desertos ainda existem oásis. eu cansei de prantos e tangos e de viver molambo, rolando com as pedras por aí. eu cansei. I can say: my life is in your hands. ah tuas mãos, onde estão, onde está o seu carinho, onde está você?
cansei de melodramas baratos. quero o que me é mais caro. quero um ser novo você. quero ser novo em você. quero um novo você.
e eu.

marco/30.08.2009.

2009-08-30T23:35:00.001-03:00

JUSTO EU

como alguém acha justo que eu traga a vida para a poesia e julga detestável levar a poesia para a vida?
é claro que verter o diário nos poemas incorre em uma certa feição autobiográfica que, na verdade, nem sempre é verdade. mas e daí? e se a poética escorre para o cotidiano corro o risco de falar e agir como personagem de ópera, cantando todas as sílabas da vida, mesmo as palavras indecentes, mesmo as expressões dúbias, mesmo as exclamações sussurradas entre a nuca e o ouvido. e daí?
como alguém acha justeza na poesia e justiça na vida?
de justa a vida não tem nada, e que saia justa pode vestir a poesia? basta ver as multidões de desmazelados pelas ruas, dia-a-dia, não só os miseráveis mas também os desiludidos, não somente os desnutridos mas igualmente os inconsoláveis. em justiça a vida não faz jus a nada. em justeza a poesia há muito já perdeu a escravidão e por isso ainda rima, insiste e metra, e sempre versa sendo somente sua própria presa, líbera sem exatidão.
pois é, e então? e pois então, é: se vivo da poesia a alegria - o amor, o sorriso e a flor – também dela estico o fio da mortalha que veste o drama – o amor, o mortiço e a dor – e deste jeito se forma um indivíduo - justo de justeza e de justiça - uma criatura, um elemento, um exemplar a mais da raça humana.

marco/30.08.2009.

2009-08-28T23:24:00.002-03:00

SÃO AMOR

entre nós
não haverá solidão
pois que
dizemos sim
a alguns longos silêncios,
concordamos
com dilúvios e incêndios,
elementares,
sabemos:
nos amamos há milênios
sem hesitação.

* * * * * * *

é bom saber que não há mais distância entre nós. estamos sempre separados por uma eternidade de palavras mal trocadas. pelas tragadas do meu fumo e os tragos do meu álcool. bem à beira de sons malditos, fumaças e hálitos estamos nós, imóveis, não mais distanciados. sempre separados pelo mesmo número de palmos, sempre unidos pelas mesmas milhas de quilômetros, somos um termo perto do exato, somamos o muito e o pouco e o resultado é que entre nós só há um lapso. você quer possuir meu juízo mas não quer ser minha dona, quer partir sem compromisso mas não quer ser quem abandona. eu quero a presença e a carícia mas também a solidão mostrando as vísceras, um mar de carnaval vindo a tona e uma poça sem reflexos de delícias. é bom saber que entre nós não há mais drama ou menos comédia. não tem menos nada ou mais tudo. não há mais depressão ou menos euforia. não tem menos tempo ou mais espaço. chegamos a um ponto: somos dois pontos milimétricamente separados, anosluzmente unidos. não mais. nem menos. estamos sempre unidos por uma infinidade de bons pensamentos nunca revelados. por cargueiros de contêineres de desejos e anseios e gozos sempre em viagem, nunca aportados. dividimos o pouco e o muito e o resultado é que entre nós, não podemos desatar os nós e não sabemos desfazer os laços. chegamos a um ponto que não é cursivo e nem é parágrafo. são dois pontos: eqüidistantes entre o não e o sim. não estações entre maio e agosto, não constelações entre gêmeos e leão, sim chuva e sol entre agostos e maios, sim sóis e luas entre leões e gêmeos. tudo de todo o errado e o acertado entre a fêmea macha e macho fêmeo. animais com instintos sazonais, tanto se habitam como se nomadeiam, por aí, por aqui, por lá, por acolá.
é bom saber que não há mais ou menos movimentos entre nós? é dom sentir que está tudo na mesma e que esse mesmo não é plenitude mas é redundância? e o tom de voz não se recata nem se alteia pois que não há gás para a memória e nem há brisa para a esperança? é bom viver assim, donos de todo um universo não mais infinito nem eterno, simplesmente amparado no que somos?: dois pontos.

marco/28.08.2009.

2009-08-28T23:13:00.001-03:00

PODE ME CHAMAR DE VOCÊ!

quando falo de você, quando escrevo pra você, eu sôo e firmo um ele, uma ela, quando perpetro a palavra você. penetro numa atmosfera imprecisa onde voam um ela, um ele, um tu. onde se perpassam os gêneros e os sexos, sem que se tornem genéricos ou assexuados. o que vale, além do suorento sentimento das palavras ditas, grafadas, o que serve é o ludo. o que me vale as penas, o que me serve a mesa farta de carnes de aves, mamíferos, moluscos. é quando só encontra lodo em torno que se sabe se o homem realmente tem sede. vai sorver do barro o líquido e transpirar, sobrevivente, poeira. é ludo real quando trato palavras, tateio imagens, tempero ambientes, perfumo sentimentos, desfruto paladares, ouço e revelo segredos.
quando crio um você, quem sabe você é ela, quem sabe você é ele, quem sabe você é mesmo você? tu não és. porque tu é singular demais pra mim. pra nós, se você bem me entende.
mas o que me leva ao jogo, ao fogo de forjar armas temperadas, ao sopro de afiar flechas imantadas, ao logro de escudar tempestades com palavras, o que me leva ao infinito acima dos céus e ao fundo do fosso dos poços, é o poder. é poder com palavras comer um tremoço ou domar um potro. é poder discernir entre trocos e troços. é poder descobrir a ultimíssima verdade ou reaver a paleontológica farsa. mas sobretudo é poder ser você. pois quando me transmuto de um em muitos, sou o seu senhor e súdito, o desmazelado e o bem afortunado, o primeiro e único e o antepenúltimo.
quando sou você posso me amar como você nunca me amou, posso me falar coisas que você nunca pensou, posso decidir querer ser tua, sempre, e eu ser sempre teu, quando eu sou você. e não importa se a rima é rota, se a rota é certa, se é a última gota, se há mais promessas. tudo é mais que o impossível, todo amor é vencedor, seja herói ou vilão, honesto ou bandido, quando sou você.
quando sou você eu falo e escrevo tudo que eu quero ouvir, do modo que eu quero ler. escrevo e falo tudo que eu detestaria receber, do jeito mais rude que eu não quero ver. é assim quando quero ser você.
sei dos riscos ilimitados, tanto os de vida e morte quanto daqueles das sobrancelhas. sei dos deleites do paço e que algum dia posso perder o compasso e não conseguir mais traçar resmas de linhas, não entoar mais minhas cantigas, não acender com meu sopro as mesmas velhas centelhas. mas olho no seu olho, vejo uma página em branco, me sinto um deus. escravo de minha criação.
quando crio você, é a minha imagem, semelhança, perfeição.

marco/28.08.2009.

2009-08-24T20:08:00.001-03:00

OVERDOSE

amor demais
é um ciclone devastando tudo
o que havia, o que haveria
um tornado extinguindo o mundo
que amei, que amaria
e eu mudo
amando demais
dono do dano
senhor do quê
em segredo
em mim existia.

marco/24.08.2009.

2009-08-24T20:02:00.000-03:00

EXTRA

não, não basta meu nome. quero te marcar de outros e muitos e vários e tantos jeitos, modos e formas que você nem pode, com ou sem certeza, se quer ou não quer, nem sequer imaginar.
você a quem não dei o meu nome, e nem você quis. você a quem não dei nenhum filho, e nem você quis. você por quem tenho amor, carrego amor, possuo amor, e até que você quis. quasímodo poeta, eu é que não soube como ofertar.
não, não basta seu nome. quero é me marcar fatal, ferrenha e definitivamente com você. aquilo que foi sonho é cimento, o que foi corpo hoje é peso nos ombros, o que foi alma geminada é vento zumbindo pelas entrefrestas da portas e janelas, fantasmagóricamente.
não, não me basta esta overdose. ainda quero mais de você. viciado e dependente, penitente sóbrio e carente, ainda quer mais de você, mais de uma inevitável precoce morte, isso que quanto mais me emprenha mais me fode.

marco/24.08.2009.

2009-08-24T19:54:00.002-03:00

VIRAMUNDO

”quando a gente tenta de toda maneira dele se guardar
sentimento ilhado, morto amordaçado, volta a incomodar”
(Clodô/Clésio)

Geralmente meu amor opera silencioso. O que não quer dizer furtivo ou escuso. É só uma questão de temperamento. [Como disse o Walter Franco: tem certos artistas (pessoas) que parecem um cisne deslizando em um lago, aquela mansidão, o movimento plácido, cálido, perfeito; mas se você olhar por baixo d’água, as patas estão estabanadas a mil, para conseguir aquele efeito]. É dessa natureza, é do silêncio que o meu amor se gera. Logo esse que se destempera num repente e briga e xinga e berra, é esse mesmo amor que não se amansa e é feito de promessas. Vãs e vis muita vez mas vai e vem removendo montanhas por sua presença, por sua pessoa. Remoendo mágoas mas tentando transformar as tábuas dos mandamentos em coisa que se prestasse mais ao amor que à vingança, mais ao sabor que ao insosso, mais ao saber que ao tabú, mais ao bem querer que ao mal poder. É da natureza o sonho e a desilusão, o aguaceiro e a seca, catorze bis e asas de cera, meia vida e inteira morte.
É sem sutileza que realmente gostaria de te escrever. Sem justiça mas com justeza, com pés rachados mas com realeza. Só para ver se você merece, se te apetece a mentira justa desse que te jura e não é de morte, desse que te mira e não é com tiro. Só para ver se você se esquece, se se compadece com a verdade crua desse que te caça mas não é pra corte, desse que te acua mas não põe mordaça. Quando é legal meu amor se esmera em gentilezas. Quando perde a lei ele se ferra em cravos que ninguém inveja. Não te quero com guirlandas de bridas, não com colares de viramundos não te quero. Minha. Já basta minha senda, eu sendo seu súdito. Não te quero minha. Te quero sua. Sua todo o preciso para engendrar a vida, ferve nos poros tudo que se fizer necessário para um novo amar. Não te quero mais. Me basta ser teu, demasiado para não querer saber os seus rumos, roteiros ou descaminhos.
Não quero saber aonde ainda, obrigatóriamente, você vai me levar.

marco/24.08.2009.

p.s. - conto verdades sem maldade em seus ouvidos, aos sussurros / canto mentiras salivadas sem tortura em suas orelhas, aos gritos.

2009-08-21T20:39:00.005-03:00

PARCERIA

“quando bater no coração,
sem confusão, atende!
vamos poder dizer que de amor
a gente entende.
vamos cair em cima dessa hora
agora, já:
como o pôr do sol
caindo em cima lá do mar,
como uma nuvem cai
em cima lá do Redentor:
cai de carinho
no meu amor”

Arnaldo Lazuli

coisa tão natural e das mais pervesas. na vida, que é sinuosa, surge como uma reta e certeira flecha, meta inescrupulosa. coisa fatídica, rude e rústica, não dá resposta, a outra face, não dá saída. mítica e sem pudor, coisa única.
é claro que não é o amor, não.
não: é o próprio não, fim de estação: é a morte. a pura e simples morte.
então é assim: hoje estou de não, de luto, hoje estou de morte.
xingo, brigo, luto,
com você, meu amigo, que sempre disse sim,
neste seu último momento em que eu exclamo: não!, mas que me dás de sobrepeso ou alento, sei lá, só este mesmo imenso não.

“eu vou rasgar meu coração
pra costurar o teu
vou te cantar esta canção:
o meu irmão morreu.”
(edu lobo/chico buarque)

marco/21.08.2009.

2009-08-19T20:15:00.003-03:00

SOBRE PONTES

haja contêineres de passado
e toneladas
de linhas do horizonte
de futuros.

mas o momento presente
é ponte.

e uma ponte é nenhum
lugar
ou tempo.

sobre
mares, rios, lagos, pistas de rodagem –
cada local
tem seu tempo e lugar, instante e estabelecimento,
marés, luas, chuvas, destemperamentos, velocidades

e uma ponte não é
nenhum tempo ou lugar.

você leu a palavra
presente
(lá em cima)
e piscou os olhos
e no que pestanejou
tudo isso já era: passado.
e a próxima linha é:
um futuro ilimitado – já
que a morte do futuro é automática.

mas você volta os olhos
para reler
e este ato
visita um passado acabado
um futuro redivivo
um presente exacerbado.

haja
lugar e tempo
haja
casa e relento
haja vida
para os caminhantes sedentos
de horizontes:
de ontens,
hojes,
amanhãs
e sempres.

(como o verbo agir),

haja
pontes!

marco/

2009-08-18T19:37:00.000-03:00

ESPELHO, ESPELHO TEU!

Humildemente peço emprestado teu espelho.
Tomos e tomos que lesse não encontraria, bem sei, o que estou prestes a ver nesse vidro de aço, onde a vida faz passarela e não há mais tempos vividos pois todos os átomos se refazem em ciclos: presentes, passados, futuros, tudo desfila um enredo que não dá fuga à face: quer ver nos meus olhos bem mais que a flor do narciso.
Ordeiramente me posto rente ao teu espelho, quero refletir. No seu colo eu sou um romeiro frente ao seu senhor: só sentimento. Quero me sentir, me desmentir, me escoicear de verdades, como se as soubesse. Mas quando olho em teu espelho vejo tardes que noiteam, embora nas janelas dos meus sentimentos o dia seja sol a pino, eu destemido no pico do everest. Eu sucumbido no fundo do mais fundo abissal da fossa das filipinas ainda roço a vista em teu espelho e enxergo toda festa e cada chacina, cada métrica e toda desdita que amar nos reserva. Mas eu, só, quero refletir.
Humanamente me instalo nesse emprestado espelho. E dá-se que, aí, viro uma assombração de mim mesmo. É porque não me cabe o espaço que é próprio pra ti, justo pra ti, corpo inteiro. É que propriedade, justiça e justeza são coisas que aprendi contigo, espelho, a bem junto de mim trazê-las. Sei de cor que estilo e estilete são duas coisas bem diferentes. Sei de cor e alternado os ritmos de todos os tangos, de todos os mambos, de todos os mantras, de todos os sambas, sei côr por côr todos os arco-íris mais sangrados, as minúcias de meus amores homicidados, sei que não sei salvar o condenado e executar o carrasco.
Amadamente te percorro a superfície e encontro poeiras, pólens, luz de mim emprestada, e uma tabula rasa que de mim ainda teima em exigir respostas e propostas e metáforas ignóbias que me levam a nada mais do que me exibir em chagas e logo após te ceder um véu, leve ou espesso, breve ou eterno, frágil ou pesado, inferno ou céu pra ti - coiso gelado, espelho que não é meu - para que você mesmo se mire e acerte no alvo, e talvez, a este tempo já calvo, se admire.
Espelho, espelho teu, serás sempre admirável!

marco/18.08.2009.

2009-08-17T22:58:00.000-03:00

EU TE AMO

abro os olhos, vejo teu olho. fecho os olhos, sonho teus olhos no sono. : e isso continua, como se abre e fecha o leque: eternamente ao calor dos ventos. e mesmo que o amor não me ame, eu amo a ele. feito um camelo que guarda a água mas nunca mata a sua sede. como se guarda um blefe e se estoura a banca em um lance de mestre.
[eu queria ter teus olhos para olhar pra mim. e saber o que verias, saber se é verdade ou pura dramaticidade o que vês, vez a vez, e o que poderias ver se realmente olhasses nos meus olhos translúcidamente, no fundo do olho, examinando detalhadamente o fundo do lodo do meu poço, no ponto em que alma salta e se declara, onde para um bom olhador meia piscada basta.]
fecho os olhos, acho que para nunca mais abrir. fecho os olhos para ficar só comigo, enormemente comigo. às vezes consigo. e quando não vejo você, então aí sim, me sinto entregue ao infinito. mas não deliro. deito no leito do mais cruel céu e do mais celestial inferno: vejo a mim mesmo, me pego nas mãos, me acalento, me surro, me sussurro e me berro. vejo a mim mesmo como o velho mais sábio, como o menino frente a um astrolábio. e aí, dentro deste cômodo, olho a mim mesmo no espelho que tenho a frente. e me vejo entre o rubor e o pálido, um tanto de infante e um tanto de senhor, eu mesmo um meio de eterno e átimo, um começo sem ponto, um final sem parágrafo, um fim feliz com eternos olhos cegos: nunca sonhadores, nunca sonhados.
e feixo o texto feito um abraço num longínquo celeiro. e fecho os versos como um beijo encharcado de suor, escorrendo pelos cantos dos beiços.
e isso só para o prazer de redizer que te quero.
tudo só para a razão de firmar que te amo.

marco/17.08.2009.

2009-08-15T20:12:00.005-03:00

VOCÊ É QUEM?

Quem é você a quem escrevo, de quem falo, a quem recorro num impossível espelho pois que nunca é que tenho este você em frente? Quem é você que me incita a discorrer loas à toa, que me excita as mãos, nos lápis e teclados, que me exercita em uma diária e fiel devoção às palavras? Quem é você que não tem nome e que quando me ouso a querer pronunciá-lo você some, feito santa que não faz milagre, feito cruz que não tem cristo? Quem é você com quem me delicio em meus textos, e passo noites a te acariciar com todos os pecados mais melados, pensados, ditos e feitos? E com quem passo dias dia-a-dia praguejando a sorte, tramando lamúrias como se fôssemos dignos de pena, falsificando passaportes para ultrapassar as fronteiras das cenas cotidianas que nos impomos. Quem é você assim tão delicada, assim tão debochada, assim e assadamente delinqüente e fada? Assim tão me emprenhadamente escusa, tão ilesamente me entranhada? Quem é você? Você é quem? Um quem qualquer ou um exato fantasma que me habita e horroriza, um ninguém que de viés vi em um relance de alguma esquina? Quem é você? É a respiração ou a asma? É confirmação ou cisma, bonança ou cataclisma, a vida plena ou a morte implícita? Você é a renomada quem? Você é a célebre anônima? Você é a virtuosa do além, a consoante ou a tônica?
Quem é você pra quem escrevo, a quem me revelo, a quem sobrecargo com contêineres de secretos jamais revelados? Quem é você que me é doce, me é suave, me é feitor, me é azinhavre; é mel da mesma abelha que me aferroa, fel da mesma ave que me leva aos ares, reles, mesquinha, medonha, mescla do céu e da terra, mixta de céu e inferno, chispa de ouro do sol e de prata da lua, quem é você, coisa minha ou coisa tua? Você é quem não responde. Eu sou quem interroga.
Quem é esse você, repleto de vocês? Quem é esse meu eu, que ainda pergunta?

marco/15.08.2009.

2009-08-12T21:07:00.001-03:00

COISA QUE NÃO FALECE

te amar não é trabalho fácil.
muito pelo contrário, é um labor árduo.
por isso, ardo, cintilo, fluorescenço, braso, fógo por este amor.
te amar, moça, não é um colosso. é duro de roer. é infiltrar a rima o quanto posso.
é mostrar as gengivas enquanto choro, sublimar as águas mais límpidas daquele antigo poço.

te amar é tudo que o meu amor possue.

o que eu tenho e o que eu devo – fazer – o dever e o haver, e o que eu quero que continue....
te amar não é conversa à tõa.
nem gravidez que enjôa.
muito pelo desejo, muito péla meu couro essa gravidade recaindo em cada poro, em cada osso. roçando o que eu vejo sempre estará aquele teu antigo esboço.

quando.
e um gerúndio insano.
e um gerânio num jardim ora repleto de mal-me-queres ainda moços.
te amar é assassinar em série todos os teus ouvidos moucos.

no todo, no rodo, te amar é intempérie.

marco/12.08.2009.

2009-08-12T21:01:00.002-03:00

AMOR É MORA
(que viva o quanto quiser, morra quando for a hora)

O amor me deve quilômetros de combustíveis para ir além. E eu lhe devo milhares de memórias que falsamente confesso que não tenho, trilhares de lençóis de lágrimas que eu juro que jamais verti, tectônicas viagens, mente e corpo, que absolutamente finjo que não vivi e mais, muito mais: surreais miragens que, eu sei, foram verdadeiras; mas porém o amor me nega seu esteio, quando eu não sigo a regra e, talvez confuso ou inocente, como não lhe nego nada, nada dele acoberto. O amor me deve absurdos de milênios, se eu fosse contar em tempos. Mas o amor me deve, deve, deve. Vê-de: o amor me mede onde eu somente peço: dê-me.
[ Jogo de palavras, lavras que pago ou deixo? Larvas em que nado e eu nem peixo? É muito fácil, pelo menos para mim, enunciar palavras e formar frases e cortar versos e fazer que alguém, qualquer alguém – não que preciso seja a minha pessoa amada – que alguém acredite que meu dizer, que o meu escrito, que o meu prazer ou meu grito, ou o meu grito de prazer – que acredite que isso (assim, de repente, sem mais nem menos), seja uma verdade universal. Então tá! Então tal. ]
Ah eu que sou devoto não me devo nada e nem a ninguém ou a nada, deixa eu te dizer: já chorei tudo o que tinha para aguar, já penei tudo o que teria para peneirar, faço versos rudes porque estou cansado de pensar. E de cru basta o meu corpo nu e solitário nesta cama, coisa ilesa de qualquer perigo ou crença, mas também imenso em sua solidão monumental. Da qual só sabe mesmo é esta criatura que sabe que muito ama, e que agora vos fala!
Falou.

marco/07.08.2009.

2009-08-09T15:16:00.001-03:00

JANELAS ABERTAS Nº?

sim,
eu deveria abrir
os sótãos e os porões
em chamas
para tentar salvar
as almas e monstros
que me habitam.

eu ficaria
só
como assistente ileso
como viúvo tenso
pela herança.

sim,
eu deveria pagar
as contas de todos os terços
os umbigos de todos os berços
os arcos de todas as cores
os marcos de todos os amores.

mas
eu prefiro
abrir as janelas
para que entrem
todos os ventos
e incêndios
do futuro.

marco/01.08.2009.

2009-08-05T23:25:00.001-03:00

SUSPIRO

o dia
que era claro e vívido
quedou cinza
túrgido.
mas eu cá,
em meu íntimo,
inda te vejo e sinto
linda.
linda e úmida.

marco/05.08.2009.

2009-08-05T23:17:00.004-03:00

"é sobrehumano amar"
José Miguel Wisnik

VIRAR LATAS

Amar, meu amigo, minha amiga, é coisa de bicho.
é ato cavalar, coisa de ornitorrincar o ser. e girafear, rinocerontear, formiguear, tamanduzear a criatura. é de fato um rato dentro do cérebro, um tatu voando e intercedendo em todos os vôos aéreos dos vôomotores e dos mais leves nossos sonhos etéreos.
Amar é o fim.
minha amiga, meu amigo, não há final quando se começa a amar. e não há recomeço. te digo pois sei o que hoje sou e não mais me alturo, larguro, peso: eu não me meço. e não me aturo, me largo, me peço.
Amar é vibrar em outro universo.
onde já não há: métrica nem rima, princípios ou consensos, pudor e falsa estima, fedor e catequese, fulgor e covardia, de tudo disso se esquece. agora, já dentro do amor, tudo é o mesmo que nada, a flor da alfazema ou o estrume na estrada, a mágica de um poema ou a perjura mais desgraçada.
Amar é virar latas.
sem se importar com as valas comuns, com as réstias de relas fétidas, com as feridas mais infames que são as que guardamos dentro, não as que se revelam. sem se tornar um cão sem dono ou um raivoso prestes à carrocinha de cachorros. amar é revirar os intestinos e o estômago. e trazer tudo à boca: tudo o que é sagrado e profano, sem medo de suspiros ou vômitos. sem querer saber se a próxima parada é avulsa ou definitiva. sem querer. mas ainda querendo muito.
Amar, minha amiga, meu amigo, é desprezo do destino.
e porque não o homem alegre, a mulher feliz? não. amar é ser obrigado a viver a vida desenhando todo dia, a cada infinito dia, rabiscando na carne uma a unha, a cada gesto, uma nova cicatriz. é coisa de demente rente ao abismo ou de um ser dormente que repousa a fronte na pedra de sacrifício e mesmos assim ainda mente.
Amar não requer nada. e quer tudo. amar é tanto para mendigos com para abastados. todos burros, todos imbecís, todos canhestros.
Amar não é para inteligentes, não é para nichos.
Amar, queridos, é coisa de bichos.

marco/04.08.2009.

2009-08-05T23:05:00.004-03:00

"solidão é lava que cobre tudo
amargura em minha boca
sorri seus dentes de chumbo".
Paulinho da Viola

AMARGOSA

solidão é aquela pepita de um dourado tão especial que não se negocia. solidão é aquela pétala metal que sai direto da peneira do batedor e cai nas mãos da mais fina relojoaria. solidão é palavra para se publicar e adorar: única, em uma página de dicionário; pública, aos pés da grade de um confessionário.
solidão é tudo, não tendo nada; solidão é um múltiplo, mesmo sendo senzala. solidão é o redor pleno de escuro; solidão é a seda da perda de escrúpulos.
[solidão é um clarão tão luz que abre os olhos à força e o que se vê é só deserto, metro a metro só desterro e mágoa, e nenhuma água para lavar as gazes dos curativos que ainda muito são precisos.]
solidão é aquela pedra que não passou pela garganta, que escoou do rim mas não verteu pela uretra
solidão não é passatempo, meu amor, solidão é tempo que não passa. mesmo nós todos sabendo que a morte é certa.

marco/05.08.2009.

2009-08-01T15:32:00.005-03:00

foto original de Lula Espírito Santo.

FUMAR NO ESCURO

Falar com você, sem te ver: fumar no escuro.
Há um certo prazer, uma sensação de tato da fumaça nos lábios, um medir distância sem certo horizonte, um exagero de saliva a mais na boca, uma inesgotável e instantânea necessidade de buscar, não sei onde, mais de você, mais das espirais do carbonizado tabaco.
Falar com você, sem te ver, te sabendo longe: fumar sem tragar.
Há uma carência de corpo e mesmo parece que a alma é por demais fluida em mim do que seria no seu estranho ser. E assim a boca seca, por buscar no ar o que não há, e não há intimidade – nem desejo nem saudade – com o que se acabou de exclamar: palavra ou gás, nada me liga ou atrai a você, já que só imaginada.
Fumar no escuro. A única luz é o rescender da brasa. Mas não há êxtase, na há você nas longarinas do que não vejo, os tragos nada me trazem e as palavras parecem fantasmas. Ou querem que eu seja.

marco/30.07.2009.

2009-07-30T21:11:00.001-03:00

INCONTESTE

tenho um germe. e a gripe me parece boa.
me dá febre e fome de querer mais. me deixa leve, às vezes me engasga. e me gasta muito e muito. mas a gastura é boa, do bem, então bendita que seja e venha mim e amém pra sempre.
tenho um verme. que insiste e parece a mim uma boa prece.
me reza o corpo e espírito, me deixa louco e com um ritmo ardiloso e contínuo: cada vez mais quero que me leve, leve para além dos limites, além do breve. e que esteja aqui, assim, comigo. ou então me doe a dor consigo. com ele, que ela se torne inolvidável, permanente, minha pele.
tenho uma leve certeza que a paixão - e não o amor - é o cerne.
de qualquer ser, agreste ou inerte.

[mas o amor ainda é em mim um vírus insondável. uma peste.]

marco/30.07.2009.

2009-07-30T20:59:00.001-03:00

TUDO ISSO E UM POUCO NADA DISSO

/não quero deixar isso passar por mim/não quero deixar disso e passar por mim/não quero passar/não quero deixar/ não quero isso disso mas em mim/eu quero é mais desse isso/eu quero é mais que esse tudo disso/queira a mim/. amém.

Quero abrir os olhos para os acidentes e incidentes que venham,
tenham que atingir seus êxitos. em mim.
Tudo que vier passar
a ferro
não só a roupa mas a alma
não só o corpo mas os sonhos
Tudo que tiver que passar
a limpo
não somente as mãos mas os olhos
não somente as palavras mas os atos
não, não quero deixar
um xis, sequer,
se quiser,
passar por mim.
quero abrir os poros para os coniventes e inconvenientes que
se chamem ao meu destino. em mim.

Tenho que passar por isso
saber cada instante e
depois passar,
ir além.
Passar bem, passar mal,
bem passado, mal passado – um futuro
ao ponto!

Quero, mais que humano, re
nascer visceral.

/quero deixar isso passar por mim/quero deixar disso e passar por mim/quero passar/quero deixar/quero isso disso/mas em mim eu quero é mais/desse isso/eu quero é mais/que esse tudo disso queira, e muito, a mim/. amém.

amem....

marco/30.07.2009.

2009-07-27T09:15:00.003-03:00

VOCÊ é FONTE
(mesmo quando não está minando, mesmo quando não está defronte).

levou minha ventura, levou mas não ficou: descartou, jogou fora: no lixo, na esquina, no meio fio, no ar, jogou no mar.
me deixou sem cartas, sem migalhas, sem quinas, sem meios, sem fios, sem ar, sem mar.
porto seco, sou eu. um navio, uma barcaça, uma canoa, uma jangada: esperanças massacradas até a morte, com requintes de crueldade.

o amor é mesmo esse banquete de mendigo. ainda sei o seu nome, distingo sua voz, espelho seu olhar, conheço seu corpo (os maciços e os esqueléticos tremores), ainda sei seu apelido, distingo seus rumores, espelho seus trejeitos, percebo suas sanhas (as poderosas e as frágeis artimanhas), conheço e reconheço sua estranha alma. o amor é o mesmo e esse.

levou minha secura. e me alagou de mormaço. e me fez salobro. e achou e me devolveu minha amargura. e redescobriu meu cansaço. e alimentou meu pouco sono. e ressuscitou os meus terrores insones.
levou o meu passado, roubou o meu presente e me assaltou o futuro. o amor é mesmo essa caldeira de rompantes, esse cadinho de destinos.

levou meu horizonte, levou mas não foi adiante.
me deixou com minha memória: só, sério, forte e fatídico como um elefante rumo ao seu cemitério.

marco/24.07.2009.

2009-07-21T21:11:00.001-03:00

MEU QUERIDO DIÁRIO,

Hoje sou só sorrisos.
Ainda tomo um remédio mas a distimia e a depressão estão irremediavelmente afastadas de mim.
Casei, de novo, com uma mulher que me ama e eu a quero com todo meu amor e bem querer. Pensamos em ter filhos, pro ano que vem.
Preparo novos livros, um de poesias e outro de fotografias, ainda pra esse ano, contratos já assinados.
Tenho um cão, um gato e esperanças visitam a casa todos os dias.
Sinto que a vida, agora nessa idade madura, vem a ter bem comigo.

Só uma questão, Querido Diário, inexorável: dei pra mentir.
Peremptóriamente minto: para os meus mais queridos, para os de menor afeto, para todos minto.
Minto descaradamente para mim,
e pra ti, Querido Diário.

p.s. – amanhã te conto mais, sim?.

marco.21.07.2009.

2009-07-21T20:04:00.003-03:00

DESGRAÇADO AMOR

"me ame como a um irmão: mentiras sinceras me interessam."
Cazuza.

diga que sim, finja que não: me ame como a um amigo. todos os deslizes, todos os desastres, todas as desculpas me interessam. diga que não, minta que sim: me ame como a um semelhante. todas as desistências, todas as covardias, todos os álibis me interessam. diga que sim, peça que não: me ame assim como a um vil. todos os recalques, todas as minúcias, todos os chiliques me interessam. diga que não, sinta que sim: me ame assim como a um qualquer. todos os senões, todas as injúrias, todos os tesões me interessam. diga que sim, creia que não: me ame como a um senhor. todos os poderes, todos os pavores, todas as insônias me interessam. diga que não, cisme que sim: me ame como a um menino. todos os brinquedos, todas as vontades, todos os segredos me interessam. diga que sim, siga que não. me ame como a um defunto. todos os martírios, todas as mazelas, todas as relíquias me interessam. diga, finja, minta, peça, sinta, creia, cisme, siga. me ame como a um nenhum. como a nenhum outro. mentira perversa me interessa.

marco.21.07.2009.

2009-07-21T19:25:00.002-03:00

UM POEMA TORTO:

ENVIEZADO

todos os meus deuses oram
roldos dos meus nervos param
lodos dos meus chãos remoçam
toldos dos meus circos roçam
os céus
só de pensar em te rever
e te ter e reter você sem fim.

soldos do que sou
não pagam
um seu viés
que viesse a mim.

marco.21.07.2009.

2009-07-21T19:11:00.001-03:00

UM RETRATO SEM IMAGEM: SÓ SENTIMENTO.

Vi uma mulher chorar. Muito.
Bem silenciosamente, chorando muito.
Penso que por amor ou desamor, mas certamente de dor. Muita.
Creio que coisa repente e automáticamente avassaladora. Sem aviso ou prévio pedido de permissão o sentimento a conquistou, tomou posse, imperou.
Sem lágrimas ou soluços, somente uma fonte deslizando de seus olhos, francamente.
O que não me causa susto, desejo de socorro, apreensão nenhuma. Reconheço fisiológicamente o que vejo porque me reflete no fundo do olho, me arrepia todas as peles, pelos e espinha, me exerce uma força tamanha que quase que acho que aquela água é minha.
Que é a minha. Mina de sal e mágoa.
Então, só agora sei, que aquela mulher, de alguma forma talvez mais que humana, foi amalgamada a mim: amada sina, amiga involuntária e inalienável da minha vida.

marco. 19.07.2009.

2009-07-17T11:39:00.010-03:00

DO MEU CORAÇÃO À TUA MORADIA

Lembrei de um samba antigo que diz:
Tristeza/por favor vá embora/minha alma que chora/está vendo o meu fim/fez do meu coração a sua moradia/já é demais o meu penar/quero voltar àquela vida de alegria/quero de novo cantar:/Láláiálá Láiáláiáláiála Láiáláiáláiála...

É porque o amor é também e muitas e muitas vezes, muita alegria. E até felicidade.

Mais gostoso do que coçar bicho de pé, o amor, às vezes, é mais fantástico do que o milésimo gol de Pelé, mais glorioso do que ouvir Batatinha cantando um samba novo com Baden Powell acompanhando ao violão e ainda o distinto sambando de sapatos brancos pra gente ver. O amor pode ser mais furioso do que Antonio Carlos Magalhães estapeando uma moça em plena entrada do Clube Bahiano de Tênis por ela ter gritado: ladrão! O amor pode ser mais curioso do que ver, e fazer que não se viu, um beijo de Paulinho da Viola em sua Lila, no camarim.

Mas voltando ao abstrato e às coisas e fatos que ainda não vi, mesmo assim sei que o amor é capaz, rapaz, de reter e expandir uma tal alegria e felicidade que só mesmo um deus, se eu acreditasse neles, seria o senhor do poder de animar criaturas e seres. Sei que sou, humilde mas não modestamente, somente um senhor que escreve essas linhas e prefere ser frango de abatedouro a ser galo de rinha; ser só ouvidor e não alto falante das gentes que não sabem, bem, se choram ou se riem.

Enfim, sem fim, quero é dizer que um grande samba me salva o dia, me alegra e felicita. Mas que no fim da noite, cabeça no travesseiro, ainda a ausência da tua pessoa me magoa e me contamina.

Quero de novo cantar!

"Tristeza" (Haroldo Lobo/Niltinho Tristeza)

marco/14.07.2009.

2009-07-10T21:50:00.001-03:00

PERDIÇÃO

É como se perder na cidade onde se nasceu e viveu toda a vida.
Perder um grande amor é assim.
Não se reconhece as esquinas, os nomes das ruas, os endereços dos amigos, os bares, os teatros, as praças, os aromas , os ventos, o salitre, as praias, as áreas perigosas,
o araribóia, o tomé de souza, a viradouro, o ilê ayiê, o tatuí de itaipú, o sargaço de itapuã.
Não se sabe mais nada de nada e muito menos se sabe quem é aquela cara que te encara no espelho. Aquele cara.
É como se ignorar e se está vivo e, se por acaso estiver, ter ainda a cumprir algum destino, desgraçadamente.
Assim é perder um grande amor.
Não se respira, come, enxerga, toca: geralmente se bebe e sonha mas somente sorvendo álcool e dissolvendo horizontes. Nada de sabor ou novos planos. Nada de tudo de bom, nada.
É assim: fui embora e esqueci (ou não tive oportunidade) de me despedir de mim. Fiquei na gare, no cais, na porta de casa, me vendo ir sem saber pra onde.
Perder o grande amor próprio, propriamente é assim.
Se esborrachar no chão do saara vindo diretamente do pico do himalaia.
Assim é perder o próprio amor, grandemente assim, enormemente ruim.

“eu não moro mais em mim”
adriana calcanhoto.

m.25/05/2009.

2009-07-08T20:16:00.001-03:00

SISO

Preciso me livrar de meus vícios. Necessito me ver longe de drogas. Inclusive de você. Inclusive de palavras. E frases. E textos. E receitas e fórmulas e rezas e estribilhos e terços e bilros e teias e tramas e urdiduras e conversas moles.
Preciso ser preciso: exato e pontual como a bebida para aquecer no pólo e o vômito para curar nos trópicos.
Necessito ser necessário: a postos na sentinela de minha insônia, no abandono sem apuros de quem dorme o sono dos justos.
Careço de carinho próprio, de amor próprio, de sexo próprio: tenho que ser meu proprietário. E habitar em mim. E me alugar a mim. E me faxinar, esfregar os chãos, lavar as vidraças, encaixar as telhas vãs, testar a campainha, o interfone, o telefone sem fio, o celular, o tambor de mensagens, a fogueira de fumaças. E acessar email, orkut, twitter, flickr, msn, my space. E desligar a cerca eletrificada. E tomar um banho de chuva para descarregar.
Preciso me livrar. Me ter livre. E não mais me condenar. Nem a ninguém. Nem mesmo a você. E olhar para o céu e sentir que, meia volta, volta e meia, ele é azul de um éter que bem vicia, que é também cinza e negro de uma fogueira pós pôr do sol que me arromba os tímpanos com seus trovões.
Necessito querer. Querer bem, muito bem, querer ótimo. Até mesmo você. E aprender que querência e carência são vizinhas de fonética mas quanta distância em suas significâncias!
Careço conhecer: da fruta o caroço, do animal o osso, da água o poço, do cantar o alvoroço, no velho o moço, no mel o salobro, no sal o saboroso; do amor o rosto, o fosso, o monstro, o desgosto. E todas as mais possíveis rimas raras, mancas ou ridículas.
Devo traçar planos de vôos e viagens, reais ou imaginárias, por qualquer meio de locomoção. Devo fazer cartas e ligações, letais ou impagáveis, através de quaisquer meios de comunicação. Devo gerir gerações de ações pró mim. Pró eu. Sem agir com você. Devo, não nego, pagarei se acaso um dia eu puder. Se tiver o poder. Se estiver no haver. Se vier a ser. Se tiver a ver.
Por enquanto, é siso iniciar por um se...

marco/08.07.2009.

2009-07-08T20:12:00.001-03:00

AMOR DÁ TRABALHO

Você havia, realmente, plena razão quando um dia, qualquer, me disse: o trabalho é o melhor remédio para distanciar o mal de amor, os males familiares, os instáveis relacionamentos sociais.
É claro, obscuramente, que você tinha razão. Tenho em mim, hoje, esta certeza. Me exacerbando de competências, me totalizando de afazeres, vejo que não me fere a carne e a emoção o amar você. Melhor ainda, muita vez nem sequer me lembro de lembrar de você. Mas, como reza a física básica, toda inanição tem uma desreação igual e contrária, contínua e não quantitativa nem quântica.
Pois então, quando reacredito você, choro de dar dó (dôo a mim mesmo), juro que nunca mais me apaixono (juros só pra mim mesmo), quase morro de desilusão (morro só em mim mesmo).
Gostaria, mesmo, que você tivesse realmente, obscuramente, mesmíssimamente, razão. Mas não. Foi só um lapso de interpretação. Não há como eu depor contra o amor. Então me deschoro mais e me reapaixono mais e desmorro ainda mais e mais.
E ainda mais me retalho, batalho, trabalho pelo meu amor.

marco/07.07.2009.

2009-07-05T18:24:00.010-03:00

De Novo, Olho No Olho: Tanta Luz!

TANTA LUZ
(Paulo Machado/Byafra/Marco Valença) canta: Byafra

Assim como o peixe espelha o sol

Em seu pulo acima do mar

Que espelha o céu infinito

Assim tanta luz

Que meu coração se prateia

Se doura, azula e esverdeia

Brilhando por sua pessoa

Eu vejo o amor

Como a mais verdadeira das luzes

Por tudo a que ele conduz

Por campos que ele semeia.

Assim como a aranha emenda o fio

Em seu laço acima do ar

Sustenta o véu dessa teia

Assim tanto zelo

Que meu coração se comove

Apura, exulta e remove

Montanhas por sua pessoa

Eu tenho o amor

Como o mais verdadeiro trabalho

Por mundos que ele constrói

Por tanto que ele alimenta.

Assim como o olho explode em cor

Nessa cor a aura do ser

Que vive além do visível

Assim tanto bem

Que meu coração se contenta

Se cora, dispara e inventa

Mil rumos por sua pessoa

Eu sinto o amor

Como a mais delirante das coisas

Por tudo o que ele me dá

Por certo por ter tanta luz.

2009-07-03T07:51:00.004-03:00

ASTERISCOS

o que eu aprendo com o amor é estar sempre a postos para toda investida, qualquer armadilha. o que apreendo do amor é esse peito escancarado sempre prestes ao colapso de alegria ou desespero. é esse jeito de ser: tão descartado que nem trunfo nem coringa vão embaralhar o que tenho nas mãos: razão pura e simples e intensa de paixão. matéria de se garimpar, já te disse, material de ourivesaria. bordo a vida como um broche que se sustenta na pele. com todo alfinete e brilho que for necessário. a bordo da vida como um taifeiro aplicado: atendendo ao amor a todo instante e medida. com o impossível de ser remediado e todo remédio prescrito e inventado. no que o amor me dá lição é no beco sem saída: ter sempre que escapar, não importa usando que arma, truque, não importando qual seja a corrida. no que o amor me toma a lição é no renovar que excita: ter que desdobrar pessoas, lugares, canções, sem importar como, desde que amor seja a sempre mesma rima. o que o amor me faz é uma diária sabatina. me ensina a achar o ouro e toma a minha pepita. o que eu aprendi contigo é poder ser menino se desmembrando do homem, é poder saber ser sincero me desfazendo do orgulho em busca do que venero. o que você me ensinou é sair sem fazer barulho, deixando tranquilidade, bênção, apuro. é vir de onde estiver e remontar num minuto toda obra de amor, todo clima de paixão. e acima de tudo, além das estrelas a mil anos-luz da atmosfera, o que eu aprendo contigo é a ser humano, único, valioso, midas do meu destino.
marco/1978.

2009-06-23T20:30:00.002-03:00

ANATOMIA SEM AUTONOMIA

O amor é um músculo.
Às vezes se dói por esforço muito, às vezes se distende ou contrai, naturalmente. Outras vezes se atrofia perigosamente e é até preciso fisioterapia.
É claro que isso envolve nervos e tendões, tensões múltiplas. É possível até que envolva questões psiconeurológicas, um amor somatoneuromuscular.
O amor decide ser maiúsculo ou mínimo. Tudo dá-se às condições normais ou anormais de temperatura e pressão. Preciso esclarecer o que são as temperaturas e pressões do amor? De um amor? Pois é!
O amor é um rústico músculo. Pré histórico talvez. Mas em minha estória o amor é uma mácula que decalca todos os momentos e alucina a insônia com suas assombrações.
O amor me exercita e contamina: xarope, cicuta, chumbinho e vitamina.
Músculo e pústula.

marco/23.06.2009.

2009-06-19T20:58:00.001-03:00

RESGATE?!

De novo, olhonolho!,
Saiba que não são todas as pessoas que são capazes de amar. Essa é uma verdade descientífica mas da qual se pode ter noção através, às vezes, de um simples olhar. E sim: eis um diagnóstico certo! Saiba disso: nem todas as pessoas tem qualidades imprescindíveis para amar. E há criaturas que já as possuíram mas que, misteriosamente, perdem seu poder de querer bem, de alinhavar um bem, querer em si, de ter o poder de conquistar novamente o fascínio, a dureza, a doçura, a crendice sã que é amar.
Acho que estou passando a ser uma destas. De tanto aprender com outras pessoas. Estou cansado de morrer. Mais de uma pessoa já me assassinou, em seus sentimentos, mais de uma vez. Estou exausto de estar morto. Preciso de alguém que me chame a renascer.
Mas acho que o caso é comigo. Por não ser posse de ninguém. Por somente querer ser possuído por um amor em êxtase ou tesão exacerbado. Acho que é comigo mesmo. E não acho ninguém assim, em ambos os casos.
Casualidades à parte, é comigo mesmo que tenho que ferrar ou folgar meus alicerces e alicates. O resto, se restar, é com você, que lê, me seqüestra as palavras e não envia nem hum bilhete de resgate!

marco/ 19.06.2009.

2009-06-14T19:19:00.003-03:00

Os Riscos Das Palavras
(e os riscos de a gente emudecer e achar que está imune aos riscos)

Com uns dez traços se consegue escrever a palavra amor. Mas há outros. Riscos e rabiscos.
Não só aqueles riscos rabiscados nos papéis mas outros maiores, aqueles ariscos, arriscados pelos significados, expressões, gestos. Das palavras. Gritadas em público ou sussurradas no ouvido.
Eu já te disse várias vezes, olhando no olho: amar é majestoso mas se sentir amado é mais que sublime. Mas quando isso cessa é como deixar de ser faraó para mendigar. Quando isso se processa é fogo na roupa, é dose pra leão, é o princípio do suicídio. Do amor.
E, ainda creio, qualquer palavra de amor é melhor do que xingamentos ou sonetos sem destino lançados ao vento.
Por isso te escrevo frontalmente. Olho no olho mesmo sem o olho teu eu te olho no passado e reproduzo no presente. Pode ser sem futuro mas é sincero e corro todos os riscos.
Do desdém, do desprezo, da ignorância, da irrelevância.
Por isso quero citar Herman Torres e Salgado Maranhão na canção “Caminhos de Sol”:
Te amo e o tempo não varreu isso de mim/O amor fez parte de tudo que nos guiou/Na inocência cega, no risco das palavras/E até no risco da palavra amor!

[ouça Zizi Possi cantando no disco ‘Um Minuto Além”]

marco/14.06.2009

2009-06-13T15:17:00.001-03:00

DIA DOS ENAMORADOS

Penso em escolher um presente, escutar uma canção, escrever um poema, estender um sentimento. Ou então escolher um futuro, escutar a solidão, escrever um epitáfio, estender os braços e tatear os sins e os nãos.
Penso que gosto mais de enamorados que de namorados. Porque namorados me soam como noivos, casados, compromissados. E não como encantados, envolvidos, amadores. Amadores do verbo amar, sem contratos. Sonhadores do verbo sonhar, sem dores.
Penso que mesmo os viúvos, os divorciados, os separados, mantém um vínculo mesmo que abstrato, com o totem de sua perda. Assim como namorados sustém amarras com seus ganhos, seus ídolos momentâneos.
Penso que enamorados talvez até tentem buscar outro enlevo, suposto maior, chamado amor. Mas tem em sua natureza a independência e o poder de serem fascinados e constantes e dedicados e rompantes, sem aliança mas com elo, sem toque tátil mas acarinhando seu zelo. E mesmo quando sem esperança, enamorados se bastam pois aquilo no que se miram, como um espelho, já faz parte de sua própria substância.
Penso que no próximo momento não vou pensar mais nisso. Mas agora mesmo, penso em fundar um Dia dos Enamorados.
Qual seria a melhor data? Ontem ou amanhã?

marco/12.06.2009.

2009-05-27T23:22:00.006-03:00

memorial niemeyer, niterói, rj, brasil

PSIU!

Hoje é só um alô pra ver se algum dia você me olha, mesmo de esgelha.
Não quero andar no telhado quebrando telhas, muito menos te acordar a um hora dessa!
Então fica assim tudo profundo, pro fundo um túmulo negro azul e cinza. Fica assim pró forma.
Mas todo o tempo estive falando de amor.

2009-05-19T23:14:00.003-03:00

SE EU QUISESSE FALAR COM DEUS

Às vezes fica chato demais essa coisa de ficar ficando falando de amor e amor e amor. Na verdade, o melhor não é falar de amor e sim fazê-lo.

Então vou falar de outra coisa chatissima: vamos falar de deus.

[ E ainda que a cultura do planeta determine que não há um deusinho só mas muitos, multiplicados em dezenas, talvez centenas de nomes, ainda há de haver sempre um imbecil que, com o poder de presidente (mesmo que por acaso) da república, ordene se imprimir em todas as cédulas de dinheiro desta nação brasileira: “Deus Seja Louvado”. Acho eu que melhor seria, para esta nação tão multitudo, que não se falasse nada disso em notas de valor. Mas se fosse grandissíssima mesmo a vontade devota desse cara, senador do Amapá hoje em dia, que fosse generoso como um maribondo de fogo, atingindo a todos nós, e marcasse a história: “Que Todos Os Deuses Sejam Louvados”. Seria justo, segundo a Constituição, e não ridículo como abandonar o povo do Maranhão e sua residência. Quem abandona seu lar vive na rua dos outros. Nega seus endereços e o seu único destino é um inqualificável sumidouro.]

Mas na verdade, ou na mentira, o papo é outro: o pop astro é deus.

“O que faz o homem sobre a Terra? Luta para neutralizar o acaso.
Eis a principal necessidade humana: driblar o imprevisível, a bala perdida.
Concebemos Deus justamente porque buscamos nos proteger da bala perdida.
Deus é a providência que elimina o acaso. É o antiacaso.
Gostaria de acreditar, mas não acredito.
Uma pena... Poucas crenças podem ser mais reconfortantes do que a fé em Deus. Ele enche de sentido as nossas vidas sem sentido.
Eu não sou cachorro, não!, cantava o Waldick Soriano, lembra? Uma frase sugestiva, já que os homens realmente não se veem como cachorros. Os homens anseiam uma condição sublime.
Não à toa, inventaram Deus: para que Deus os criasse.
Se você pensar direito, todas as coisas abstratas ou concretas que a humanidade constrói têm a intenção de dar significado à vida — e, não raro, um significado especial.
Nós, que frequentemente praticamos atos injustos, inventamos a justiça.
Por quê? Porque desejamos ser melhores do que somos e tornar menos insolúvel o mistério de viver.
A arte surge pelo mesmo motivo.
Nenhum poema, de nenhum poeta, me parece imprescindível.
Dante Alighieri poderia não ter escrito A Divina Comédia. Ou poderia tê-la escrito de outro jeito.
Novamente: tudo se subordina à lei do acaso e da necessidade”. Ferreira Gullar.

E são claros os acasos e as necessidades.
Mas aguarde: os deuses tendem a serem justos assim como os vulcões, os ladrões, os amantes e os tsunamis.
Por isso mesmo, meu amor, somente me olhe nos olhos e me ame, e finja que mente bastante e me diz que não vai porque ali na esquina é muito distante...............

marco/19.05.2009.